Мотопутешествие Москва—Крым

Из принтера появился последний листок с легендой маршрута, измененной, как и полагается, в последний момент. Передо мной четыре листка с картой, которую мне предстояло склеить, и еще два с описанием маршрута, c точностью до сотни метров каждого участка. На бумаге все выглядит очень точно и понятно, это я помню еще со времен походов в горы. Но что таят эти смешные названия населенных пунктов и предполагаемые дневные пробеги? Об этом я старался не думать, как всегда, стараясь отстраниться от лезущих в голову мыслей о предполагаемых впечатлениях, дабы не разочароваться от несхождения с реальностью.

Так проходил вечер после завершающего рабочего дня, перед почти соло мотопутешествием, длиной в четыре с половиной тысячи километров, на юг нашей, и не только, необъятной страны. Четыре литра масла, набор инструментов, тент, палатка, коврик, теплые вещи, фонарик, адаптер в прикуриватель, провода, ремкомплект колес, регистратор...О боже, какая гора. Все это предстояло вместить в две боковых сумки и центральный кофр. Вот, чуть не забыл маску с трубкой, на море ведь буду, никак нельзя оставить эти вещицы дома. Были мысли взять компактный компрессор и инвертор, но глядя на прибывающий со всех тайных уголков скарб, эта идея была отвергнута на этапе идеи. На все эти сборы с улыбкой смотрел друг детства, гостивший у меня два последних дня. «Шура, флаг Российский не забудь», — сказал он, думая, что пошутил. Подумав, что он будет кстати, я кинул его к уже собранным, надутым сумкам. Прокручивая в мыслях список из необходимого и сравнивая с собранным, пытаюсь думать. Взгляд застрял на флаге, а в голове светилась мысль, что не хватает, пожалуй, только рояля… Это было финальным аккордом вечерних сборов, понял, как устал, к тому же было уже давно за полночь. Завтра ранний подъем, традиционно в четыре утра. Засыпая, просматривал в воображаемой карте маршрут.

Аппроксимированный план выглядел так:
1. По киевскому шоссе до границы с Украиной, с пересечением в Теткино, чтобы не стоять со всеми в традиционной для этого времени очереди.
2. На Украине погостить у нескольких родственников, попутно покататься по стране.
3. Неделю в Крыму. Там уже должны ждать знакомые, приехавшие другим маршрутом.
4. Коктебель, Керчь, паром до России.
5. Ростов, Воронеж и т. д., в общем, на Москву по трассе М4.

Утро выдалось пасмурным, и дождик, пытавшийся накрапывать, напомнил мне о старой примете, сулившей удачную дорогу. Прошу друга помочь, раз уж он вызвался меня провожать. Все это за раз унести до мотоцикла я не в состоянии. Респект ему за столь раннее пробуждение и помощь.

Упорно играю в тетрис с вещами, ведь утром вспомнил еще про некоторые, которые не были упакованы вечером. На N-ой попытке мне это удается, и задний кофр, скрипя от натуги, защелкивается. Прощаюсь с товарищем, желаю ему мягкой посадки дома, а он мне «ни гвоздя, ни жезла» в дороге.

Выкатываюсь на МКАД и останавливаюсь на ближайшей заправке известного своей аварией в Мексиканском заливе бренда. Пусть моя ласточка хоть первые 250 км поест нормального топлива. После беглого осмотра поклажи обнаруживаю досадную деталь — правая сумка прилипла к декоративной насадке глушителя. Жаль, но не фатально. Ранение не сквозное, осталась пара слоев материала. Перевешиваю ближе к центру байка, мне места для ёрзанья по сиденью осталось меньше, но не мешает. Теперь уже точно ничего не препятствует моему выезду из города-героя. В шлемофоне поют любимые группы всех времен и народов, и я мчу вперед, изредка переключая излишне лирические композиции — не тот настрой сейчас, чтобы расслабляться.

Калужская область, Брянская, Орловская, останавливаюсь только на заправки, попить и обратные процессы. Примерный пробег на баке 230-240 км. Где-то в Брянских лесах перекусываю в придорожном кафе. Много фур, а это значит, что здесь хорошо кормят. После недолгой трапезы осматриваю байк, прикрепленные вещи, и уровень масла. Все на своих местах, включая уровень заветного лубриканта на щупе. Да и не было причин ему убывать, ручку сильно не откручивал. Крейсерская скорость 110-130, на обгонах немного больше. Всегда так, в самом начале долгой поездки едешь 120, и уже вроде как достаточно, больше не хочется. Только потом, разменяв сотню третью километров, начинаешь набирать обороты, привыкнув к новому весу и аэродинамике.

За этими мыслями отмечаю стелу "Курская область", значит, мне скоро сворачивать с основного шоссе и искать дорогу на Рыльск. Трасса уходит направо, к деревне Хомутовка. Пока все сходится с легендой моего маршрута. Вот и поворот на Рыльск. Понимаю о чем говорил приятель, когда говорил, что дорога там не очень, но с эндуро-мотоциклом, будет нормально. Асфальт как бы есть, спорить с картой сложно, но он такого качества, будто это полигон для экстремальных тестов подвески. Волны и неровности всех размеров и форм. Иногда даже приходиться привставать на подножки, когда поздно замечаешь нехилых размеров волну из асфальта. Радуюсь адекватному поведению байка, он все это глотает с радостью. Плохие дороги — его стихия. Заезжаю в Рыльск, здесь я должен немного проехать по асфальту, потом грунтовка, и где-то там опять свалиться на асфальт, ведущий до самой границы, в поселке Теткино. Теория начала разниться с практикой в какой-то маленькой деревушке. Асфальт кончился, это было ожидаемо, но кончился он тупиком. Сюрприз, однако. Достаю карты, чтобы привязаться к местности, пытаюсь сравнить их с электронными, памяти Яндекса. Карты делали враги, это было единственное, что я понял. Ничего совпадающего с реальностью. Поиск местных аборигенов не увенчался успехом. Что ж, разворачиваюсь назад и доезжаю до съезда на грунтовку перед деревней, уходящей в поле. Это единственно похожее направление, в нужную мне сторону. Грунтовка достаточно хорошего качества, но с периодически встречающимися промоинами как вдоль, так и поперек дороги. В одну такую трещину чуть не угодил заигравшись с «дакарным» пилотированием. Остановился с юзами перед самым краем. Это был отличный шанс кувыркнуться вперед вместе с байком. Выключаю плеер и даю себе установку — дальше второй не переключаться. На ровных участках еле сдерживаю себя, чтобы не пуститься в галоп. Наслаждаюсь видами русского поля, здесь уже заметно теплее, природа буйствует разнообразием сочных трав. Мои ощущения подкрепляются экземплярами флоры, не растущими в нашей полосе.

Через какое-то время любования природой и езды по полям у меня начинают закрадываться сомнения. Мое направление, условно названное дорогой, превратилось в два широких следа от чего-то грузового. Останавливаюсь и прокручиваю в мыслях все развилки. Да нет же, везде выбирал более укатанный вариант. Закуриваю и сажусь на траву, похоже, нужно отдохнуть. В руках бесполезная карта, распечатанная накануне, ведь сейчас меня интересовали тонкие ниточки, не внесенные в этот атлас. Решаю вернуться до асфальта, пусть это и шаг назад, взять языка и, выведать у него дорогу до границы. Но, до реализации этого плана дело не дошло. Я услышал какое-то тарахтение, вслушиваясь, пытаюсь играть в «угадай тарантас» по звуку. Звук превратился в трактор, непонятной модели, двигающийся ко мне из лесополосы. Машу руками, картой, и всячески даю понять, что желаю войти в контакт. Из этого пипелаца вылазит мужичок — икона русской глубинки. С сигареткой в углу рта, сухим, загоревшим лицом и жилистыми руками. Здороваюсь, пытаюсь объяснить, куда мне надо и как я здесь очутился. «Как ты сюда заехал? Мы тут только на тракторах ездим, все же поразмыло», — сказал он с нескрываемым удивлением. После последовала череда названий деревень, через которые я должен был ехать. То ли мы с этим трактористом с параллельных реальностей, то ли деревни эти я объехал как-то В итоге, удалось синхронизироваться только на одном селе, там, где у меня асфальт кончился.

Попутно интересуется моей техникой, задавая стандартные для непосвященного человека вопросы из серии «сколько стоит, сколько прет, и встает ли на козла». В свою очередь на все дурацкие вопросы стараюсь ответить развернуто, чтобы не обидеть мужичка. Добродушный он такой, открытый. «Так как мне все-таки до границы-то попасть?» — нетерпеливо спрашиваю я. Он чешет затылок, задумывается, и весь вид его говорит: «Хрен ты отсюда просто так выедешь». Из очередного ассорти населенных пунктов и направлений мне понятны только «Лесополоса» и «ЛЭП», суматошно записываю все это прямо на карте. Прощаюсь с трактористом и двигаю в сторону лесополосы. Попадаю на хорошего качества грунтовку, которая через 5 километров прижимается к речке и спускается к берегу. Этого маневра я не понял. Сбить с толку вероятного противника, единственное тому объяснение. Спуск достаточно резкий, с песочком и маленьким оврагом. Может, переправа? Спускаюсь, отлавливая блокировки заднего колеса, попутно присматривая песок помягче. После дорога опять поднимается и через какое-то время, выводит меня на асфальт. Каким чудом он мне показался, описать трудно. На асфальте опять включаю плеер и с отличным настроением мчусь в сторону Теткино, эту дорогу навигатор уже знает. С небольшими затруднениями нахожу КПП и иду общаться с погранцами.

На Российской границе никаких проблем, лишь вялое любопытство в сторону байка и цели моего пути. А вот хохлы отличились, сходу попросив у меня за заполнение какой-то декларации две тысячи российских рублей. Получив в ответ, что отродясь таких денег в руках не держал, да и вообще, студент я. Денег только на бензин, выживаю сыроедением, а мотик собрал на ближайшей помойке. Они сделали прискорбные мины и попросили «сколько не жалко». Дал этим вымогателям 200 рублей, за что получил заполненный листочек бумаги с тремя строчками. Знал бы, что все так просто, хрен бы дал им даже эти деньги. Напоследок они с идиотскими улыбками поинтересовались: «Ну, ты же не в обиде остался? Все нормально?». Видимо, даже эти трутни боятся, что на них напишут жалобу. Проезжаю сто метров и отдаю в окошко свои документы еще раз. Тут уже сидит серьезного вида дядечка, он все проверяет и без лишних вопросов желает мне счастливого пути. Еще одна из контрольных точек позади, а под моими колесами теперь Украина.

Держу курс на Сумы, ближайший город на украинской стороне. Еще немного и меня ждет горячий ужин. Тем временем стрелка топлива начинает гипнотически действовать мне на нервы, дотянуть бы. Сусанинские рейды по полям не прошли бесследно для запасов бензина. Ловить машину с просьбой слить немного девяносто второго мне не пришлось. Город, а с ним заправка, не заставили себя долго ждать. Бензин дороже, чем у нас, это было известно заранее, но все равно, расстраивает. Расплачиваюсь карточкой, но понимаю, что мне срочно нужно наменять денег на гривны. Тут же, на заправке, спрашиваю у таксиста направление до обменника. Говорит, что есть на рынке, но он уже, скорее всего, закрыт. Хочется ему не верить, поэтому решено ехать на рынок, попытать счастья. Прямо-прямо не сворачивая с главной дороги, упираешься в площадь, следую я указаниям водителя.

Площадь. Вокруг неё магазины, кафешки, и прочие атрибуты популярного места для досуга горожан. Нахожу глазами банк, и пытаюсь повернуть в его сторону. Кто сказал, что в Москве непонятное движение? Поезжайте в Сумы, найдите обменник и попытайтесь к нему пробраться. Нелогичный перекресток с подобием кругового движения, но растянутого на половину площади. Особого рвения меня пропустить у водителей я не почувствовал. Может, мне это после одного трактора на десять гектаров показалось, но осадок остался именно такой. Слез с байка возле дверей банка и пытаюсь решить — оставлять мне все сумки или отстегивать и брать с собой.

Пока я пытался привести в порядок мысли своего воспаленного дорогой мозга, ко мне подошел мужчина и поздоровался. Привыкший к любопытным, да и просто желающим пообщаться гражданам, сдержанно ответил на его приветствие. Он сказал, что его зовут Антон, и он сам байкер-путешественник. По грамотной речи и специфическим терминам, я понял, что он действительно в мототеме. Оставил его приглядеть за сумками и пошел в обменник, отлично понимая, что могу остаться без палатки и шмоток. Настораживало то, что он сам предложил помочь. В банке, как назло, операционистки были очень медлительны и распечатывали одну бумагу за другой, периодически прося меня оставить автограф. Я весь извелся, иногда отходя к окну и смотря на своего нового знакомого. Антон стоял рядом с мотоциклом, и его поведение внушало уверенность в том, что я не буду спать под кустом. Получив новую пачку мелких купюр и немного крупных, выхожу на улицу. Все осталось нетронутым. Хорошо, что в этом мире есть добрые люди, и мне удается их встречать, во всех уголках планеты. Спрашиваю, где можно перекусить, и Антон показывает через пару-тройку длинных домов вывеску какой-то пиццерии. Только там одностороннее и нужно объехать вокруг. Договариваемся встретиться на том самом углу, под вывеской. Еду прямо, по одностороннему, первый поворот направо, опять направо, и где-то тут кафе. Антон уже машет руками, чтоб я не проехал. Нет, ну что за человек? Молодец, одним словом. Еще раз убеждаюсь, что тот, кто любит мотоциклы и ездит на них не пафоса ради, а ради ветра в лицо, руководствуясь только жаждой авантюр — наш Человек.

Запихнул я в себя огромную пиццу, уже не лезет, а я её все равно хочу. Сока три чашки, под рассказы доброго СУМЫритянина о поездках в Крым и еще куда-то, я к сожалению, всего не запомнил. Хорошо сидеть на мягком диване, но нужно опять в дорогу. Подходим к байку, я проверяю уровень масла и мажу цепь. Антон деликатно делает замечание насчет моего неэкономного метода смазки звеньев. Принял к сведению, теперь всегда так мажу. Аккуратно, на каждый уплотнитель, плавно дозируя распыление. Прощаюсь и валю дальше. Спасибо тебе, мотобрат!

Примерная цель — Полтава. В её окрестностях заночевать и на следующий день добраться до родственников, под Днепродзержинском. Таков план на ближайшие сутки. Дорога, как дорога, весьма сносная. По ту сторону визора мелькают поля, деревушки, и машины, родом из СССР. Очень много зелени, это нельзя оставить без внимания. Украина — цветущий край. Прямо вдоль дороги яблони и абрикосы, с внушительных размеров яблоками и опадающими прямо на обочину абрикосами. Даже не верится, что такое может быть в какой-то тысяче километров от Москвы.

На «Iron Butt» я не подавал. Задачи доехать до цели и упасть у меня нет, начинаю искать гостиницу. До Полтавы около сотни. Маленький, уютный городок — Тростянец. Качусь по нему не спеша, выискивая вывеску «Готель». Вот и она, проскочил, правда, пришлось разворачиваться на ближайшем перекрестке. Нахожу администратора и пытаюсь заселиться.
— Можно у вас переночевать?
— А почему не спрашиваете сначала, есть ли места?
— Хорошо. Есть ли у вас места?
— Вам одноместный, или подселить к кому-нибудь?
— Спасибо, мне одноместный.
— С вас 20 гривен, давайте паспорт.

20 Гривен! Вот это коммунизм. За это им можно простить один туалет на два этажа, горячую воду по расписанию, отсутствие завтрака и странность администратора.

Кинул сумки в номер и поехал искать магазин, купить перекус. Бутылка Черниговского, темного и пара булочек — моя трапеза на этот вечер. Ничего-ничего, скоро доеду до родственников, забуду на неделю про эти сухпайки.

Душ, благо попал под расписание, ужин и спать. Пиво хоть и отменного качества, но допить я его так и не смог, уже клевал носом. Булочки съел одним махом, надо было брать больше.

Ранний подъем, и опять в дорогу. Проезжая Полтаву, звоню родственникам часов через шесть ждите. Спасибо современным технологиям в виде моей гарнитуры, интегрированной в шлем, могу ехать, попутно слушая заботливые наставления о дороге.

Этот участок примечателен лишь фотосессией мотоцикла средь убранных полей, да плотиной через Днепр. Хотя, о Днепре стоит сказать отдельно. Это был один из пунктов в моем личном «Wish-листе». Да, размах впечатляет. «Редкая птица долетит до середины Днепра» — вспоминаются невольно слова Николая Васильевича Гоголя. Конечно, негативный осадок оставляет выраженная индустриализация данного района. ГЭС и иные призраки гигантизма эпохи советов. Но величия этой реке не занимать, плавно, грациозно, но неумолимо мощно несет она свои темные потоки к Черному морю.

Сворачиваю с трассы в направлении нужной мне деревни, вглядываюсь в дома и ищу названия улиц, пытаюсь сопоставить визуальный ряд с теоретической схемой проезда. Вот и нужный двор!

Ворота уже открыты — меня ждут. Упущу часть с объятиями, приветствиями и прочими атрибутами встречи с родными. Скажу одно — хорошо на Украине, спокойно. Люди отличные, простые и настоящие какие-то. Нет границы между Русскими и Украинцами — это один народ, с общими корнями и историей. Псевдовражда, о которой нам вещают с голубых экранов — политические игры и не более. Отгоняю эти грустные мысли и наслаждаюсь красотой этого дивного и зеленого края.

Сидишь вечером на лавочке под старым дубом, слушаешь звуки ночи. Послушать есть что: перекличку собак на другом конце деревни, пение цикад, шелест листьев под теплым ветром… Полное ощущение нереальности проходящего, как будто впервые включил объемный звук и 3D эффекты в уже давно, казалось, знакомом фильме. Полностью погружаясь в этот иллюзорный мир с множеством граней из запахов, звуков и света луны  как финального штриха. Не удивился бы, увидев Русичей — исконных обитателей этих мест. Очень явно ощущается связь времен, как и сотни лет назад светит луна, течет речка, и старый дуб, повидавший смену не одного поколения, стоит, раскинув могучие ветви. Под ним встречались влюбленные, пережидали непогоду путники, а крестьяне отдыхали в полуденный зной, отпивая с глиняной крынки молоко.

Неделя прошла быстро, постарался увидеть всех родных, пришлось покататься. Дороги на Украине в большинстве своем остались со времен СССР, благо, климат мягкий, и от них еще что-то осталось. То, что осталось, проглатывалось моей подвеской без намеков на дискомфорт. Наоборот, легкие неровности «облизываемые» подвесками, придают особый дух ралли-рейда и хочется лететь еще быстрее, представляя себя на спецучастке в гонке «Париж-Дакар».

Долго ли, коротко ли, добрался я до перешейка, связывающего Крым с большой землей.

Вижу, наконец, море! Точнее, соляные поля с поблескивающим на горизонте морем.

Вообразив себя гонщиком по соляной пустыне, съезжаю на соляное поле в надежде прокатиться.

На поверку, идеально ровная серая гладь представляет из себя очень скользкую кашицу, которая в тандеме с гравитацией, заставила меня пожевать сиденье и ловить двухсоткилограммовый байк всеми правдами и неправдами. Остановился, увязнув ногами в соляной грязи. Да уж, на скоростной заезд это совсем не похоже, более всего подходит описание про корову и лед. Аккуратно, шлепая ногами по этой «шпаклевке», приотпускаю сцепление и выбираюсь на сухой грунт. Надеюсь, этого позора никто не видел. Получив урок, еду дальше.

Следующий пункт — Джанкой. Сворачиваю с Симферопольского направления на Судак. На заправке пью кофе и вглядываюсь в горизонт. Где-то там, за холмами, меня ждут друзья в байк-отеле на мысе Меганом. Погода — сказка, дорога отличная, но я стараюсь не ехать сильно быстро, совсем нет желания на последней сотне миль улететь с дороги, потеряв бдительность. Пейзажи меняются, и настроение улучшается обратно пропорционально оставшемуся расстоянию. В городке Белогорск, остановившись на развилке, спрашиваю у местной молодежи правильную дорогу на Судак. Эти не совсем добрые ребята машут налево. ОК, налево так налево. Километров через десять дорога резко обрывается ступенькой, и превращается в гравийку. Гравийка отличная, но не в том случае, когда спрыгиваешь туда на хорошей скорости, да еще в повороте.

Байк поймал при попытке проверить обочину на гостеприимность. Вспомнил ребят добрым словом. Поехав по этому направлению, я получил вознаграждение — увидел красивейший каньон. Редко кто его видел из путешествующих по Крыму. По этой дороге мало кто ездит, как оказалось.

Отдых мне не повредит, попутно делаю пару фотографий.

Вот и долгожданный Судак с встречающими меня местными жителями, предлагающими жильё.

Нет-нет, моя цель — мыс Меганом. Сверяюсь с навигатором и держу курс на самую южную часть полуострова. Неприятно удивляет скользкий асфальт. Сухой, ровный, но как будто с напылением каким-то. Открываешь газ на выходе из поворота и чувствуешь себя пилотом на литровом спортбайке — заднее колесо норовит ускользнуть наружу. Тот же эффект и при торможении, особенно с горки. Местные говорят, что всему виной пыль вулканического происхождения. Мне кажется, вулканы тут не при делах, а все дело в составе асфальта. Скорее всего, какой-то минерал, повышающий температуру плавления. Город уже закончился, остались только редкие домики частного сектора. На горе, справа, крутятся ветрогенераторы. Мне как раз туда. Съезжаю с основной дороги и начинаю забирать наверх, по когда-то мощеному булыжниками тракту. Этот путь пробит очень давно, судя по старым каменным столбикам, еще в позапрошлом веке. Любоваться дорогой некогда, процессор занят выбором траектории и игрой со сцеплением. Начал задумываться, как же ребята на своих дорожных мотоциклах сюда доехали? Видимо, отель очень хороший и того стоит. Поднявшись наверх, к ветрякам, осматриваю окрестности.

Действительно, передо мной мыс. Это радует. Не радует спуск по очень крутому серпантину и наличие лишь двух зданий на этом мысу. Одно из них маяк. Неужели второе это отель? Уже понимаю, что вряд ли. Но раз я сюда поднялся, то уже вера не позволяет мне возвращаться, не доехав до самого края. Спуск, безусловно, сложный, но проезжаемый. Вижу следы машин, не легкового происхождения. Каково было моё удивление, когда за очередным поворотом, в кармане дороги, увидел с десяток легковых машин. Причина становится понятна за еще одной связкой поворотов, дальше им вообще путь закрыт. Песчаный участок, с большими промоинами. Видны следы борьбы за выезд из этой канавы, оставленные каким-то колесным транспортом. Каменный мост, поворот с пропастью, и сразу после этого дорога выполаживается.

Проезжаю первое здание, оно двухэтажное и огорожено забором. На отель нисколько не похоже, скорее, что-то административного плана, может для персонала ветряной станции. Двигаюсь дальше, в сторону маяка. Через двести метров выезжаю на площадку самого маяка, она же по совместительству — обзорная точка. Очень красиво. Но я тут не один, на краю сидит парень и смотрит вдаль. Здороваюсь и интересуюсь наличием отеля, заведомо предполагая ответ. Он делает круглые глаза и говорит, что есть внизу палаточный лагерь, сам он оттуда, но ничего более капитального, чем палатки, не видел. Не удивил в общем-то, но остатки надежды на горячий ужин и душ окончательно рассеялись в закатном воздухе. Прошу его сфотографировать меня, а то на всех фотографиях видно только байк, из чего напрашивается вывод, что мой мотоцикл путешествует сам, без водителя.

Зачем-то вспомнил о еде. Сразу дошло, как давно ел в последний раз. Звоню друзьям, поинтересоваться под каким камнем они здесь построили отель. Ни один из трех абонентов не доступен. Иного развития ситуации и быть не могло. Открываю Яндекс, и пытаюсь получить информацию об «Отель, мыс Меганом». Отелей не нашел, зато первым пунктом выпала статья на Вики об этом месте. Этот мыс был известен еще древним грекам. Они считали, что здесь протекает река Стикс, разделяющая наш мир с царством мертвых. В свою очередь, наши современники наблюдают тут очень много необычных явлений, включая НЛО. В СССР даже была построена станция радиослежения за неопознанными объектами. Действительно, на горе стоит огромная антенна. Очень ободряющая для меня информация. Особенно в свете наступающей ночи. Я, конечно, не против контакта с внеземной цивилизацией, но не на голодный желудок. Ключ на старт, и уже знакомый серпантин, но в обратном направлении.

Наверху приходит смс, что абонент «Денчик» снова в сети. Не успеваю набрать номер, он звонит сам. «Где тебя черти носят?» — говорит. Отвечаю, что не черти, а греки... В общем, в понимании местных жителей «мысом» считают весьма значительный кусок ландшафта. Отель находится в том самом частном секторе, который я проезжал. Немного даже расстроился, что все так просто. Пока спускался, уже стемнело. Нахожу отель, уже без особых трудностей. Встречают меня три довольных лица, ожидая рассказа про дорогу и «отель на мысу».

Во время вкуснейшего ужина с кружечкой пива попытался рассказать все: как ехал, что видел, с кем встречался. Рассказ был далек от последовательного, но это совсем не важно. На долгий монолог меня не хватило, смертельно хотелось спать. Но сначала в душ. Или может спать, а потом душ?

В замечательном байк-отеле, известном также как «Буржотель», я провел четыре очень насыщенных дня. Буржотель, потому что построил его Александр, известный в народе как «Буржуй» — заядлый путешественник и байкер.

Морские покатушки, ночная охота на крабов, разведка окрестностей — скучать было некогда.

Каждый нашел себе развлечения по душе. Нашлось даже место игре в шахматы и прочитанному за несколько вечеров роману «Отцы и дети».

Во время очередной мотопрогулки, с таким же жадным на авантюры Денчиком, удалось повесить на защиту мотоцикл в каком-то высохшем русле ручья, которое по наивности, сверху холма, было принято за тропинку. Подняться назад не было никакой возможности, оставалось только решительно двигаться вперед. В общем, «Слабая голова — сильные ноги».

Четыре дня отведенных на матрасный отдых подошли к концу, пришло время уезжать из этого замечательного места. Со мной за компанию поехал Антон, больше известный как Рыжий.

Дорога домой менее интересная, чем дорога на Море, вдобавок, выматывающий своей линейностью маршрут. Полторы тысячи километров, большая часть по М4. Изюминку в маршрут внес паром, он же, граница. Таможенники Украинской стороны опять отличились жадностью, но резко исправились, когда мы начали старательно списывать с доски информации телефон доверия погранслужбы. Поинтересовались лишь сквозь зубы, почему мы не переживаем о своем здоровье. После парома перекусили и помчались в горизонт.

Уже стемнело, но мы продолжали ехать. Я уже морально был готов поспать, о чем сообщил Антону. Этот эстет отказался спать в палатке, а от гостиницы нас отделяло отсутствие нужной суммы наличных денег. Не хватало что-то около семисот рублей. Последней каплей в бочке моего негодования послужило то, что при обгоне фуры, у неё с размаху открывается створка двери. Шарахнулся я от нее почти до отбойника. Естественно, ничего там не открывалось, и это была лишь игра теней. То был знак, что дальше ехать, как минимум, неразумно.

Останавливаемся около ближайшего мотеля, район города Шахты. На ресепшене договариваемся с администратором, что завтра снимем в городе денег и вернемся с недостающей суммой. Уговорить было непросто, пришлось оставить в залог права. Поступок не сильно умный, но иного варианта не оставалось. Даже не помню, как уснул. Наверное, еще в полете головы до подушки.

Утром проснулись вместо расчетных девяти часов, в одиннадцать. Естественно, ехать в город, находящийся в стороне от трассы, не сильно хотелось. На помощь пришла бумажка номиналом в двадцать евро, болтающаяся у меня в кошельке. Эта деньга была полученная от перегонщика, при похожих обстоятельствах. Вот где пригодилась, не подумал бы. Поменяли у дальнобойщика с Украины, на семьсот рублей. Курс не самый демократичный, но волновало это несильно. Расстояние до дома — пять баков. Это значит пять кружек кофе на заправках и столько же перекуров. До ночи должны успеть.

Приключение на этом отрезке было одно — у Рыжего, на его 1700 СС Yamaha Warrior, кончился бензин. Было это уже вечером, на участке платной дороги. Пришлось немного разобрать мой байк, и слить в бутылочку из-под минералки, литр топлива. До заправки еле дотянули, вкатились уже на парах в баке.

Да, еще у меня перегорела лампочка в габаритном фонаре. Привязали к центральному кофру фонарик, включив режим стробоскопа. Цвет не по госту, но это лучше, чем серое пятно, летящее над черным асфальтом.

Вот он, родной — МКАД. Радость выражена слабо, ибо сил уже осталось только на безэмоциональную доставку тела домой.

Думал, накатался на месяц вперед. Проснувшись в обед, первым делом вспомнил про мотоцикл.

По плану было несколько дел, но решил, что разумнее поехать на машине.

Спустился вниз и не смог пройти мимо. Подошел, погладил его по баку, достал из кармана ключ, улыбнулся сам себе, и завел двигатель...