Wild Trip #2. Мото-пробег: 34 дня, 13 тыс.км, 3 страны и 1 море

«Что поеду этим летом далеко и одна я решила еще под Новый Год» (c)

Этими словами начинается отчет о путешествии отчаянной девушки Насти из Новосибирска до Черного моря, который я прочитал раз на 15, еще даже не катаясь на мотоциклах. Уж не знаю почему, но мозги мне тогда здорово заклинило. Я понял, чего я хочу, и знал, как я буду этого добиваться. Два года я копил на свой первый мотоцикл, и вот я обладатель замечательной 400 Ведьмочки. Первый сезон откатал без прав, намотал 8 тысяч. Ко второму сезону подошел основательнее, к сезону открыл категорию. Отправился в свой первый дальняк до Черного Моря (отчет тут) За сезон накатал около 25 тысяч. Но к тому времени я понял, какой мотоцикл я на самом деле хочу. Свою Супермагну искал почти год. По всей России: Питер, Находка, Владик.. Нашел в гаражах в 15 минутах ходьбы от собственного дома. Пристроил Ведьму и взял Super Magna V45.

О Магночке:

Это легендарный мотоцикл, который выпускался всего 2 года. Моя — 88-го года рождения. Сердце мотоцикла — дефорсированный спортивный двигатель V4. На момент покупки пробег составил около 65 тысяч. Меня ни это, ни возраст не смущали. Любовь такая штука. Врать не буду, отчеты Синуса я прочитал все, и отчасти это именно он зародил во мне такие теплые чувства к этому мотоциклу.

Зимнее вскрытие двигателя показало, что туда не лазил вообще никто и никогда. За зиму я так напарился с восстановлением системы ГРМ, что теперь каждый из шестнадцати клапанов знаю в лицо и отличаю друг от друга по звуку. От себя в этот замечательный мотоцикл я добавил дополнительный свет — 2 фары по 55 ватт. Увы, они освещают все — обочину, встречку, звезды над головой, но только не дорогу впереди. Также успел сделать питание для плеера, врезал топливный фильтр и поставил прикуриватель. Перед стартом впереди у меня был лысеющий Данлоп, сзади — свеженький баллон на 150. Масло — 7100.

Обо мне:

С Магночкой мы ровесники. Я 88-го года выпуска, без пробега по Японии. Люблю все виды экстрима, путешествия, ночь, музыку и все новое.

Ну и, конечно, девушек. Желательно — все это вместе.

По жизни стараюсь руководствоваться несколькими правилами. Результат объединения подсмотренного у Гены Шатова и собственного опыта:

1. Думай.
2. Кто одинок — тот смел.
3. Кто ссыт — тот гибнет.
4. Ищи.
5. Делай, если сомневаешься.
6. Избавляйся от лишнего.

Вот и все.

Я очень люблю купаться, что и определяло мои маршруты последние несколько лет. Черное море выбрал просто потому, что это достаточно бюджетно и ненапряжно. Из-за сложностей на работе дальняк в этом году вообще был под вопросом. В итоге, в конце августа у меня был выбор из трех вариантов — улететь во Владик и заработать там кучу денег; уехать за Полярный круг и заработать кучу денег; или же уехать одному на мотоцикле на юг и потратить кучу денег. Выбор был очевиден.

13 августа

Как всегда — поспать перед дальняком опять не получилось. Три часа на сон — и вот уже пора вставать.

«I am focused on what I am after — The key to the next open chapter». Shinedown «Fly from the inside».

Быстро закинув вещи на мотоцикл, я оделся и, стараясь ни о чем не думать, завел мотоцикл, прогрел его и поехал. Опять, как год назад — на море.

Хоть с погодой повезло — солнце светило и катиться было в кайф.

Однако за первые же пару соток километров я навыхватывал. Для начала у меня начал бить подшипник. В рулевой или в ступице — я так и не смог сразу понять. С одной стороны понятно — что при таком раскладе ехать в дальняк просто нельзя, с другой — если я вернусь в Сиб на ремонт, то неизвестно когда я опять выкачусь оттуда. Решил ехать 80 км/ч и держать аккуратную дистанцию с окружавшими меня машинами, так как руль иногда начинало сильно колбасить. В течение двух часов я себя смог таки уговорить, что это не может быть ступичный подшипник, а всего лишь траверсы разболтались, и уверенно покатил сначала 100, а потом и любимые 120.

Но недолго. После очередного обгона через сплошную (фур было многовато), меня прижимает машина гаишников. Сели в машину, я рассказал, что отбирать права у меня ну никак нельзя, так как ехать мне еще тысяч 5 километров только в один конец, да и про подшипник рассказал. Ребята дружно пришли к выводу, что я псих. В итоге я купил им два стаканчика мороженого, они выписали мне штраф на 100 рублей и я покатил дальше. 

Затем меня пытались развести на деньги. Ситуация стандартная — стоит машина на аварийке, рядом 2 представительных типа в костюмчиках. Я останавливаюсь — чем помочь?

Ко мне подбегает один и начинает лепетать на англицком вперемешку с невнятным русским, что сами они не мЭстные, (такает на машину) соляры нет, рубль нет, (показывает бумажник) только доллар. Затем сует мне в руку тяжелый перстень из поддельного золота и выдает что-то типа «рубль дай». Я взвешиваю с умным видом этот перстень, смотрю на типа:

— Cколько надо?
— (он показывает 5 пальцев и выдает) «файв саузандс».
— Cтолько нет.
— Хау мэни есть?
— Cто рублей

Он на чистом русском обиженно выдает: «Твою мать», забирает перстень, разворачивается и уходит к машине. Я завожу мот и еду дальше. Через километр встречаю точно такую же парочку на встречке.

Ну а потом я круто попал с бензином. Не заправился там, где надо было заправиться и остался недалеко от Барабинска с пустым баком. Не беда — решил я. Остановлю первую машину и попрошу бензин… Как же я ошибся. За полтора часа шаманских плясок на трассе с пустой бутылкой я смог остановить машин пять! И все!! И то, никто не смог помочь! Страна напуганных дебилов. Ну видишь ты — стоит байкер на трассе. Почти бритый и почти в чистых штанах. Ну чего тут страшного? Остановился и спросил — чем помочь. Я даже в чужой стране, увидев машину на аварийке ночью на пустой трассе остановился и у двух здоровенных быков спрашивал как-то — чем помочь. А в Сочи полчаса бензонасосом набирал полторашку для какого-то газелиста.

Короч, в итоге один из водителей сказал, что до заправки, оказывается, всего-то 2 километра. Я решил, что спокойной дотолкаю, несмотря на то, что воды у меня нет, а солнце очень неслабо палило. До заправки оказалось чуть меньше 8 километров…

На заправке из последних сил ставлю мот на подножку, она складывается, мот заваливается, я его хватаю, шлем с руля соскакивает, я хватаю его практически зубами. Стою такой на раскоряку, пытаюсь мот не положить и шлем не уронить. Краем глаза смотрю, а народ вокруг с любопытством смотрит.. Не помог никто.

Но в итоге, несмотря ни на что, я прокатил 600 километров до Омска, сильно не разгоняясь и успокаивая брыкающийся руль.

Cause I found a way to steal the sun from the sky". Shinedown «Fly from the inside».

На въезде меня тормознули на посту. Там же стоял американец на 1200 GS'ке. Этот чертяга прет из Токио в Италию (через Владик). В пути уже 6 недель. Обменялись контактами, я пригласил его посидеть в Омске и пообщаться, но у него был жесткий график, отель и прочая ерунда. На том и расстались.

Суточный пробег составил 680 километров.

В Омске я закатился к омским вираговодам, где на следующий день по сложившейся традиции занялся ремонтом рулевой, а заодно проверил состояние распредвалов.

Все было в норме, рулевую мы подтянули, а заодно я сделал питание плеера от мотоцикла — давно была такая мечта. Еще раз большой спасибо Степе и его ребятам за помощь и уютную вписку в мастерской! Душ, ремонт, вечерние покатушки по Омску. Что еще надо?

15 августа

Часов в 9 утра выкатился в сторону Челябинска. В планах было проехать 1 100 за раз и добраться к вечеру до Златоуста, где меня ждал друг Шарипыч. Ехал в обход Казахстана — через Ишим. 

Дорогу там не ремонтируют, видимо, принципиально, типа, в назидание: «Видите какие бывают? Вот и радуйтесь, что кой-где хоть асфальт есть!» Ну да и фиг с ними. По сравнению с 400 Ведьмой, на которой я тут был в прошлый раз, Магна — вообще диван на колесах. Так что эти участки прошел без труда. После Ишима так вообще красота — весьма достойная дорога до Кургана.

Дальше хуже.

На подъезде к Кургану смотрю — гаишники стоят. Причем один четко так идет на встречу и видно, что планирует остановить. Я сбрасываю скорость, начинаю включать поворотник, и тут в меня влетает какой-то ну очень суровый насекомообразный представитель Курганской фауны. Прямо под глаз (я люблю кататься с открытым шлемом). Мало того, что скорость была под 100, так эта хренотень еще и ужалила меня! Перегретый от жары мозг выдает такой поток яростных метафор, что краем глаза я замечаю, как гаец нерешительно опускает руку с палочкой, и я, скрюченный болью и ненавистью ко всему жужжащему и летающему, проезжаю мимо. 

Ржал я над этим еще километров 5. Потом стало не до смеха. Перед глазами поплыли какие-то пятна, разболелась голова и зубы. Пришлось остановить и минут 15 посохнуть, пока приход не отпустил. Вряд ли у них тут под Курганом живет что-то очень уж ядовитое, но с моей удачей я запросто мог словить какую-нить ну очень трудолюбивую пчелку, которая сперла из местной школы из кабинета биологии какого-нить страшного паучка, и тащила его себе домой. Но по пути встретилась с моей щекой и вся эта компания так вот разом меня ужалила. Поразмыслив, я решил что все таки это сильно маловероятно, закинулся анальгином, закрыл шлем и покатил дальше.

«Fate is kicking down the door, but I don't live there anymore». Sonic Syndicate «My Own Life».

В Златоусте я был уже когда стемнело. 1100 км с финишом на Урале дались нелегко, потому я просто напросто был готов уснуть прямо тут, в паре метров от трассы.

Но злодей Шарипыч утащил меня к себе домой, накормил и напоил. Традиционные разговоры на кухне и сон. Прекрасно. Спасибо, Антоха! Удачи тебе с твоей Ведьмой.

16 августа

Старт получился очень хмурым. Непонятные звуки из двигателя (так и не смог понять что это.), хреновая погода, сильный туман — сильно давило на меня. Мысль о том, что я вообще куда-то доеду была уже весьма сомнительной. Но я решил, что попробую добраться так далеко, как смогу, а там посмотрим. Потому — плевать на погоду и на звуки — рвем на запад.

«Drifting to the void with no soul, smoke the freedom with your ashes». Mygrain, «Final Frontier».

На самом Урале очень плохие дороги. Кое-где идет ремонт — но в основном — очень сильно убитый асфальт. Плюс — очень плотный трафик из-за огромного количества ползущих фур и постоянной сплошной с редкими разрывами. Все это делает Урал достаточно опасным участком. В один из моментов, когда сплошная стала прерывистой, я включаю дальний свет с доп. фарами и выхожу на обгон. Разгоняюсь, обхожу фуры одну за одной и тут — какой-то дебил на «четверке» без поворотников прямо передо мной выходит на обгон. Я чудом оттормаживаюсь, гневно мигаю фарами, бибикаю бибикалкой. Этот урод набирает скорость и продолжает обгонять, я за ним. И тут из-за поворота появляется встречная фура. «Четверка» в панике оттормаживается. Я на этот раз блокирую уже оба колеса и с визгом умудряюсь не вписаться к нему в задний бампер. Он возвращается в свою полосу как ни в чем не бывало. Тут уже моему терпению приходит конец, я пропускаю фуру и равняюсь с ним. Первый удар — немного промахиваюсь — попадаю ногой в форточку. Второй удар — сношу ему зеркало. Он отшатывается на обочину, а я открутив газ, еду дальше. Мои выкрутасы оценил водитель фуры сзади, судя по поднятому вверх большому пальцу.

Через 5 километров я свернул на заправку и подождал этого урода минут 10. Он так и не появился.

Ну а через 100 километров я останавливаюсь, чтобы сфотографировать симпатичный вид на деревушку Сим, и тут ко мне подкатывает знакомая GS'ка.

Оказывается, американец (Howell Gibbens его зовут) решил подождать меня в Челябинске сутки, чтобы дальше поехать вместе, о чем телеграфировал мне на мыло. Но инета у меня нет, письмо я не получил, но раз вышло так, что встретились снова — то почему нет? Дальше поехали вместе.

Под Уфой у меня второй раз заканчивается бензин, но Хоуэлл меня спасает своим запасом (надо тоже с собой резерв возить). В кафешке, где мы остановились перекусить, мы с ним разговорились (я неплохо разговариваю на англицком), и я узнаю, что этот самый Хоуэлл работает в Голливуде звукооператором, он только что получил зарплату за фильм, который полностью озвучивал (Фильм называется «Последний мститель» — только только вышел у нас в прокат), а снял этот фильм его лучший друг и владелец этой самой GS'ки — Джо Джонстон (он же снимал «Идальго», «Парк Юрского Периода 3» и т.д.). Вот после этого «Мстителя» Хоуэлл решил проветрить мозги и отправился кататься по России. Вот такая вот интересная встреча получилась.

Так мы с ним и докатили до Самары. Дороги в Самарской области очень плохие. И опять-таки — очень много фур. Еду я в открытом шлеме (жарко было), Хоуэлл за мной. Из-под колес фур вылетают облаки песка и пыли, все это попадает на меня, песок скрипит на зубах. А я еду и думаю — вдруг выплюну этот песок, а попаду в гостя заморского. И что он тогда будет думать о людях наших. Так и ехал дальше, глотая пыль. Под Самарой мы разъехались — он в отель, а потом через Воронеж — на Украину. Мой путь лежал на юг.

В саму Самару я не поехал, а остался ночевать в деревне, где провел почти все свое детство.

Пробег за день — около 800 километров.

В этом мире, наверное, есть всего два человека, которые хоть примерно представляют себе, что для меня значат эти фотографии.

Меня часто спрашивают — а почему я вообще езжу так — на мотоцикле, да еще и один. Четкого ответа я так и не могу сформулировать. Естественно, на машине и безопаснее и удобнее. Но это машина. Что бы кто ни говорил — байкеры не стараются выделиться от этого мира. Наоборот, они гораздо ближе к нему, чем остальные. Они не прячутся за тонированными стеклами, за теплыми крышами. Мир — вот он — под рукой. Протяни ногу и почувствуешь, какой шершавый асфальт, уже нагретый солнцем, проскальзывает под тобой километр за километром. Протяни руку и почувствуешь в ладони ветер. Капли дождя, что затекают под куртку как маленькие шпионы или струи бешеных ливней, что смывают с тебя всю усталость, заметают твои же следы и дарят новый мир. Тишина ночи, подсвеченная игривой луной. Весь привычный быт исчезает, люди, вещи, события — все делятся на нужное, и на то, что остались там — позади. А впереди только дорога.Ты видишь жизнь по-новому. Другие люди, другие цели, все другое. И пока это не увидишь своими глазами и не почувствуешь всем телом — ты никогда этого не поймешь.

А жизнь может быть совсем разной. Деревня, в которую я приехал, продемонстрировала это. И не в первый раз. Работы у людей нет, денег тоже. Молодежь там уже не пьет. Зачем, если за это надо платить. Другое дело — конопля, что растет на каждом углу. Можно обдолбаться по самое небалуйся и жизнь снова становится прекрасной.

Мой друг — когда нам было лет 6, наше счастье измерялось пойманными ящерицами и выловленными раками — теперь ходит обдолбанный целыми днями, учебу бросил, на работу не пошел, в армию не возьмут (отголоски бурной молодости). Мы с ним ночью прогулялись как-то, и из его невнятной речи я понял, что его и так все устраивает. Ему ничего не надо. Иногда он ловит рыбу. Коноплю можно и на зиму заготовить. Так и живет — изводя собственную мать и радуясь своему существованию, не желая ничего в ней менять.

У некоторых получается лучше. Обе мои подружки (тоже вместе росли) — обе умницы и красавицы — школу закончили. Пытаются получить вышку в Безенчуке — поселке городского типа. Обе работают — одна на почте, другая продает разливное пиво. Зарплата — порядка 4-х тысяч в месяц, 1,5 из которых уходит на аренду однокомнатной квартиры. Думаю, не надо много фантазии, чтобы представить, что это за квартира. Ну а как по-другому? Чтобы вырваться из деревни хотя бы в Самару — нужны деньги. А чтобы появились деньги — нужно вырваться в город. И ничего ты тут не поделаешь. Можно воровать, но воровать уже нечего. Сельского хозяйства нет, скот вымирает. Ведь нужны деньги на его содержание, а их нет. И это уже в европейской части России. Притом, что на Востоке все обстоит в разы хуже… Вот такая вот у нас интересная разносторонняя страна.

18 августа

Примерно с такими невеселыми мыслями утром 18 августа выкатился в сторону Волгограда. Очередные 1 100 км прошли легко (утром мне пришлось скататься в Самару и обратно — это еще + 200 километров). Уже начал вкатываться (пора бы уже!).

«Wind in my hair, I feel part of everywhere. Underneath my being is a road that disappeared». Eddie Vedder «Guaranteed»

Вообще, одиночный дальняк на мотоцикле — это своего рода медитация. Правильно кто-то писал — сначала ты думаешь умные мысли. Но их не так много, и хватает всего на пару соток километров. Затем идут не очень умные мысли. Потом мысли заканчиваются. Ты начинаешь орать песни. После того, как срываешь горло, начинаешь дышать на визор и языком пытаешься написать какие-нить нематерные слова. Какие вспомнишь. А потом и это надоедает. И ты погружаешься в медитативное состояние. Как там было у Кракауэра: 

«Шаг за шагом твое внимание настолько фокусируется, что ты больше не замечаешь ни содранной кожи на пальцах, ни спазма в бедрах, ни напряжения, поддерживающего постоянную концентрацию. Твои усилия тают в состоянии, близком к трансу, восхождение превращается в сон с открытыми глазами. Часы пролетают, словно минуты. Накопившаяся суета каждодневного существования — помрачения сознания, неоплаченные счета, упущенные возможности, пыль под кроватью, надежная тюрьма собственных генов — все это на время забыто, вытесненное из мыслей всепобеждающей ясностью цели и серьезностью задачи».

Каждый пройденный километр приближает тебя к твоей цели и понимание этого заставляет двигаться все дальше и дальше.

«Risk my soul, test my life for my bread. Sped my time lost in space. Am I dead?». Steel Dragon — «We all die young».

Один момент на трассе мне запомнился. Иду по трассе, впереди машина как-то странно начинает себя вести. Вижу — впереди трассы поворот налево. Я прижимаю тормоз, если водитель впереди задумает оттормозиться и повернуть. Но он набирает скорость, я тоже. И тут этот дятел таки меняет свое решение, включает поворотник и начинает тормозить. И я понимаю, что все, я приехал. Справа мне его не обойти, там уже вклинился какой-то грузовичок. Тормозить бесполезно. Машина начинает поворачивать, и я уже вижу место в водительской двери, куда влетит мое колесо. Никакой жизни перед глазами уже проноситься не стало. Просто одна грустная мысль «Ну надо же как. Все, накатался. А самое обидное — сам виноват. Классика. Потом напишут — несоблюдение скоростного режима, несоблюдение дистанции, не справился с управлением, бла бла бла. Обидно».

 И тут где-то на задворках моего мозга очень меланхоличный голос человека, лежащего на диване и задравшего ноги в потолок произносит «Нууу… Ну попробуй обойти слева». Типа что получится — мне пофиг, но попробовать можно. Я плюхаюсь обратно на сиденье (уже начал привставать на подножках для победного полета), даю газа и… обхожу машину по встречке буквально в паре сантиметров от ее бампера. Все это заняло какую-то долю секунды. Секунд 20 я еще ехал нормально, потом накрыло. Адреналин лопатами вывалился в кровь, пульс подскочил, мышцы, успевшие стать камнем, начало ломить. Через секунду я стал потным и мокрым как мышь. Материл я себя еще километров 50.

Кстати, участок дороги через Самарскую и Саратовскую область — это самый плохой участок, который я видел в Западной части России. И длиной этот участок километров 300. Для себя я решил, что еду там в последний раз. Неплохой асфальт начинается сразу после моста через Волгу и заканчивается в Волгоградской области.

В тот вечер я опять ехал в никуда.

«A lonely road сrossed another cold state line». Avenged Sevenfold — «Dear God».

У меня было в планах попасть в Волгоград, но где ночевать я и представления не имел. Карты и уж тем более GPS'а у меня нет и, думаю, на мотоцикле не будет никогда. Как и часов.

В тот вечер я впервые воспользовался help-листом, скачанным с форума Синуса. Один звонок незнакомому человеку — и вот уже мне дают указания как добраться до места, на котором меня встретят местные байкеры.

Поплутав немного по ночному городу, я выхожу на место встречи. И вот уже через 10 минут я слезаю с мотоцикла на волгоградском байк-посту. Не успеваю снимать шлем, как мне в одну руку суют стакан с пивом, в другую — тарелку пельменей. Ну что тут сказать…. Вместо того, чтобы переночевать и поехать дальше, я остался на сутки в этом замечательном месте.

«Я хочу сыграть с тобой в игру»(с).

Заправляет байк-постом человечище — Юрич. Он катается на 805-кубовом красавце Интрудере, держит этот байк-пост уже третий год, также держит свой бар, а еще планирует открыть свой салон. О как. Опытный мотопутешественник и механик.

Правильное дело ты делаешь, Юрич. Спасибо тебе еще раз!

Не менее колоритными оказались и другие ребята. Познакомился с Саней Фюрером, который на собственноручно восстановленном BMW наездил 80 тысяч.

Увлекается археологией и историей, очень любит откапывать в земле волгоградской старые бомбы, человеческие кости и запчасти для своего мотоцикла, знает все о Сталинградской битве и устройстве ДВС, слушает Мановар и обожает путешествовать. При мне он скрутил клапанную крышку со своего мотоцикла и с задумчивым видом начал тюнить ее, спиливая ненужные части болгаркой. Вот так… Мы уже даже собрались было с ним в ночь поехать на пару до Краснодара (я даже пообещал, что морально и физически готов к дальянку со скорость, не превышающую 90 км/ч), но в последний момент мы решили, что ну его. Лучше остаться тут еще на один вечер.

Кто фильм угадает?

Таким образом, только 20-го утром я выкатился в сторону моря. В планах было доскакать до Краснодара — а там по обстановке. По федералке не пошел — решил покатить по короткой дороге через Сальск (та, где я конкретно заплутал в прошлый раз). Уж не знаю, что это за магическое место такое, но я опять там заблудился. Короч, к Краснодару я подкатил уже совсем под вечер. До моря оставалось всего-то 150 километров с прекраснейшим асфальтом. Я их быстро проскочил и оп — я уже на берегу!

Силы еще есть, так почему бы не прострельнуть до Абхазии? (И это несмотря на то, что я обещал себе не ездить по этому серпантину ночью). Закинувшись сникерсом и энергетиком (первая еда за день), я покатил по серпантину. Собсно, все как всегда. Куча фур, обгон запрещен, все едут 20 км/ч. После 1100 км это была уже неприятно. Я просто встал на встречку и ехал по ней. За что и поплатился. Догнали с мигалками, прижали к обочине. Гайцы на камеру засняли все мои подвиги. Начали договариваться — начальная цена — 12 тысяч. Я только поржал и сказал, что у меня в кармане только 1 000, если не нравится — то пишите протокол. Им не понравилось, начали писать… В итоге сошлись на том, что они довезут меня до банкомата, там я снимаю три тысячи и все свободны. Так и сделали. Аж самому стыдно, но делать было нечего. Права тогда были нужны.

Оказывается, я просто попал в неудачное время — там была реальная облава. Высасывание денег стояло на потоке. За следующие 40 километров я насчитал 5 машин с мигалками. Они целенаправленно выслеживают нарушителей (там все нарушают) и берут деньгами. Но, на всякий, остаток пути я прошел как законопослушный гражданин. Докатываюсь до границы уже ночью, там у меня находят пакет с зеленым чаем, начинают трясти весь рюкзак в поисках еще какой-нить волшебной травы. Однако ничего подозрительного не находят (все подозрительное я очень хорошо спрятал) и отпускают. Кстати, все обязательные виды страхования на границе отменили — теперь в Абхазию можно попасть, не потратив ни рубля.

В итоге часа в четыре ночи я был уже в Пицунде.

Все. Неделя пути, 5 тысяч километров. Я на берегу моря. Можно не держать руль и не бояться уснуть. Красота. Я доволен.

Part II

В Абхазии я поселился в гостинице (раньше это была музыкальная школа), расположенной на территории храма, которому больше 1 000 лет. Очень интересное место. Сам храм сейчас находится на реконструкции. Там бардак и ремонт.

Но жемчужина этого храма — расположенный внутри орган. Акустика пустого храма превращала звук органа во что-то, что физически ощущаешь. Мне удалось поздним вечером пробраться внутрь — там репетировал какой-то парняга под чутким руководством двух немцев-наставников. Я сидел в полуразрушенном зале, чистейший звук окружал меня со всех сторон, а через окна было видно ночное летнее небо. Хорошо.

Честно говоря, приехав в Абхазию, я уже твердо решил, что на мотоцикл больше в этом сезоне я не сяду, отправлю его паровозом, собсно, как и себя. Однако, уже на следующий день я, облизываясь, уже наворачивал круги вокруг мотоцикла, а еще через день не выдержал. Я снова в пути.

На этот раз путь лежал обратно в Россию — в славный город Сочи — «Город-курорт» — гордо сообщает табличка на въезде. Уже не первый раз хочу взять краску и исправить недоразумение — «Город — пробка». Вокруг города есть объездная. (Особенно ночью… Ммм. Просто роскошная дорога. Она расположена высоко над землей, отлично освещена и на ней много туннельных участков. При определенной фантазии (и усталости) уже перестает казаться, что ты на той же планете, т.к. виды совсем космические, как в каких-нибудь Звездных войнах). Так вот. Через Сочи идет одна дорога, и машины там стоят с утра до вечера. Жить в этом городе можно только на скутерах. Еще бы — прав нет, терять нечего. Добираясь до центра города, я цеплялся за скутерастами и пытался не отстать — бесполезно. Пробираясь между машинами, когда до зеркал и дверей остается пара сантиметров, эти чертяги постоянно от меня отрывались. На встречку я старался не лезть, так что пожарился там прям предостаточно.

Конкретных планов у меня не было, потому я кинул клич на форуме Магноводов (мне нужен был гараж и инструменты, чтобы подшаманить мотоцикл, за 5 тысяч повылезали кое-какие небольшие проблемы.), а сам забурился по знакомству на базу МЧС, где и остался ночевать.

 
«I hope that tomorrow the sun will shine. With every tomorrow comes another life». Creed — «Rain».

На следующее утро я уже звонил Диме Laks'у с форума. Он сам живет в Мацесте, собсно, туда я и поехал. Дима встретил меня по дороге, мы докатили до гаража, куда я поставил мот. Я даже не успел его поблагодарить, а уже через 10 минут я был в душе, моя одежда в стиралке, а через 20 сидел на кухне и уплетал еду, приготовленной его очаровательной женой Наташей. Спасибо вам, ребята, огромное!

Чтобы не откладывать надолго, мы совместно утвердили план работ по моему мотоциклу и приступили.

Нашли проблемы в электрике, разобрали и смазали рулевую, отрегулировали клапана, прокачали сцепление с тормозом, заменили масло и антифриз.

Короче, с легкой Диминой руки мы полностью обслужили мотоцикл. Даже в общеобразовательных целях сняли и распилили болгаркой масляный фильтр, чтобы определить — есть стружка или нет. Все было нормально. Тогда у меня появилась надежда, что мы с мотоциклом и правда сможем вернуться домой. 

Правда один раз мотоцикл меня подколол. Я поехал в Адлер, чтобы прикупить масло и фильтр. А как раз перед этим я вскрывал клапанные крышки и регулировал клапана. Еду аккуратно, прислушиваюсь к мотоциклу. И тут до меня докатывается какой-то чудовищный скрежет с воем, я смотрю на приборку — мотоцикл глохнет. Я смотрю на двиг и вижу потеки масла с правой стороны.

Я чалю на обочину и понимаю, что двигатель проглотил кольца с клапанами, и мотоцикл я усыпил полностью. Однако, решив не паниковать (зачем, если самое плохое уже случилось?), я начинаю осматривать мотоцикл. И потихоньку понимаю, что вой доносился от обгонявшего меня грузовика, мотоцикл заглох, потому что кончился бензин, а масло чуть-чуть травит из-под клапанной крышки. Я переключаюсь на резерв, и Магночка как ни в чем не бывало заводится. Типа, это вовсе и не она только что чуть до инфаркта меня не довела. До магазина я спокойно доехал и в гараже заменил масло.

Но в итоге на моем мотоцикле мы не остановились. Зачем? Если рядом стоит точно такая же Димина Супер Магна. Я на ней прокатился — ощущения не очень — как будто кто-то ручник не отпустил — магна реально не ехала. После 5000 оборотов двиг упирался в преграду и отказывался набирать обороты. В течение двух дней мы искали неисправность, а их оказалось много и хором. Система ГРМ с проскочившей на один зуб цепью, куча герметика в жиклерах (последствия того, как Дима отдал карбы на обслуживание. Герметик был везде, и вылезать не хотел. Пришлось прожигать жиклеры на газу). Ну и самое интересное — мот нещадно беднил после установки воздушного фильтра-нулевика. Дело спасла поролоновая вставка. 

Как итог — оживший мотоцикл! Все это время ребята возились со мной, как с дитем. Димка даже взял два дня отгула, чтобы помочь мне разобраться с проблемами. А как Наташа готовит…. Я был готов забить на все эти Украины и просто остаться у ребят еще на недельку. Но. Конь уже бил копытом и неизвестность дороги манила меня (О как!).

В итоге я был в гостях три дня.

В последний день утречком я себе и Магнульке устроил тест-драйв. Решил скататься до какого-то симпатичного ущелья. Не. Ну мне то объяснили, как до него надо добраться — вернуться на трассу, проехать по ней, свернуть на Хосте и там по асфальту спокойно доехать до пункта назначения. Я естественно, все перепутал и поехал прямо из Мацесты.

Пересекая очередную речку вброд, я начал понимать, что забрался я куда-то не совсем туда. Но зато места красивые нашел.

У немногочисленных местных я узнал, что до ущелья есть дорога через горы. Я отправился на ее поиски, и, конечно, свернул не туда. Вместо этого я упилил совсем уж в какие-то дикие места. Минут 40 я забирался по какой-то пропадающей дороге, прыгая по камням как эндураст, где догнал каких-то типов.

Прифигевшие, они объяснили, что это дорога заканчивается полным тупиком, где стоят лагерем геологи и спелеологи — там какие-то пещеры. А тут я на чоппере. Делать нечего, пришлось возвращаться. Причем, оказалось, спуск на мотоцикле намного опаснее и сложнее, чем подъем. В итоге мотоцикл я уронил раз 5.

Оторвал зубцы защиты картера, подтесал масляную пробку, обломил декоративные пластмаски внизу мота и замял выпускные патрубки. Но, как оказалось, это не самое плохое, что могло случиться — бывает хуже. На одном из крутых поворотов этого серпантина я увидел что-то красное внизу. Остановился. Кто-то на Ижаке вот как ехал прямо, так и нырнул…

Я заглушил мот. Вокруг — ни души. Причем уже давно. Но делать нечего — полез вниз. Трупа с поломанной шеей, которого мне быстро нарисовало воображение, я так и не нашел. Ключей от мотоцикла тоже. Значит водитель живой, ну и хорошо.

В итоге по горкам этим я бродил часов 5. Но оно того стоило. Я таки нашел что искал — Чертово ущелье (Ну или что-то типа того). Рассказав, кто я и откуда, я поставил Магночку на платную парковку (бесплатно, естеесно) и пошел купаться.

К сожалению, фотик с собой я не взял, но я доплыл до водопадиков. Отличный массаж там получился. Затем еще немного побродив, я вернулся к Диме. Надо было собирать вещи и ехать в сторону Новороссийска. 27ого числа Ночные Волки организовывали крупный фестиваль, хотелось посмотреть. На сам фест мне как-то не особо хотелось, но послушать «Арию» я был совсем не против.

До Новороссийска я не доехал, так как начинался ураган и скакать по серпантинам на мотоцикле, который реально переставляет на метр — не очень приятно.

В итоге — заночевал в кемпинге на песчаном пляже. Это было моей ошибкой. Я даже покушать не смог нормально. Еда за 5 минут смешался с налетевшим песком в пропорции 1 к 1. Потом я попытался поставить палатку. Тоже плохая идея! Я вставил одну дугу — и вот я уже бегу за улетающей палаткой к воде. Еле поймал. Пришлось забить на палатку. В итоге лег просто в спальнике, оставив маленькое отверстие, чтобы дышать. К утру половина пляже через это отверстие переместилось ко мне в спальник.

Короч, к обеду я уже был в Новороссе.

Большое количество байкеров, ехавших из города, заставило меня задуматься. Приезжаю на поляну — точно. Фестиваль перенесли из-за дующего норд-оста на два дня. А может и больше, если ветер не стихнет. Причем, чтобы это узнать, я приложил немало усилий. Ни с одним из оргов у меня не получилось конструктивного разговора. 

Окинув взглядом поляну (место сбора и палаточного лагеря), где стояло штук десять мотоциклов и 20 человек, пытавшихся поставить сдуваемые ветром палатки, я увидел два мотоцикла. К ним я и подкатил. Познакомились и уже через 15 минут поехали вместе искать место, чтобы перекусить. Рома на свеженьком Трансальпе 2009 года и Юра с женой Ксюшей (расписались с недельку назад) на Фазере. Оба байкера с Москвы, но познакомились только сейчас.

Ромка, я и какой-то дед, утверждавший, что приехал на этом велике из Ставрополя.

В поисках дешевой еды мы совершенно случайно забрели в какой-то ресторан (с салфеточками на тарелках, официантами и прочей ерундой). Мы попытались уйти, поняв что такое нам не по карману, но добрый голос чудесной администраторши нас остановил. Очень добрая администраторша (уж не помню имени ), сказала, что таких суровых и экипированных байкеров, приехавших в ее город, она голодными не отпустит. А уж когда узнала, что я вообще на мотоцикле приехал из Новосибирска. Короче, в итоге нас четверых накормили полноценным ресторанным обедом за 200 рублей с человека. (По меню это все спокойно тянуло рублей по 800).

Потом по совету Юры мы отправились на озеро Абрау-Дюрсо. Вот это уже было интересно.

Очень красивое озеро всего-то в 15 километрах от Новоросса. Потом мы разъехались — Юре надо было возвращаться в Москву, а мы с Ромкой решили таки дождаться фестиваля. Который оказался унылым. «К фестивалю все отнеслись очень ответственно, кроме самих организаторов». Вместо мероприятия для байкеров получилось просто дорогое шоу для местного населения. Но шоу неплохое. Все действие происходило на борту стоящего на морвокзале некогда боевого крейсера «Кутузов».

Свет, огненное пламя, плохо отстроенный звук, фейерверки, Путин на своем трайке, «Ария», которая сыграла три песни — все это смешалось в каком-то невнятном действии без какой-либо определенной сюжетной линии. А добавить многотысячную толпу, полное отсутствие свободного места и воды в продаже на территории, менты, которые пропускали эту толпу по одному через детекторы, создавая огромные очереди. 

Но вся прелесть этого города оказалась не в фестивале. Совершенно неожиданным образом, вместо двух дней в Новороссе я провел почти неделю. В особые подробности я вдаваться не буду, просто скажу, что то, что я искал — я нашел. И ехать мне уже никуда не хотелось.

Первые пару дней до феста я жил в съемном доме вместе с Юричем — он с Волгограда приехал на фест. Помню, в ночь перед фестом — все уже спали, а я лежал и думал, как хорошо, что я тут, что я жив и здоров, что мотоцикл стоит под окном, готовый в любой момент повезти меня туда, куда я захочу, и насколько удивительна эта жизнь, при правильном к ней подходе — как посреди ночи раздается телефонный звонок. Наверное, в этом мире нет ничего страшнее таких звонков. Юрич ответил. Пара хриплых фраз. Несколько дней назад, когда я был у Юрича вечером приехал большой и позитивный Сашка. Мы с ним общались недолго, минут 20. Чай, разговоры. Удивительный человек. Потом он, сказав что-то типа «Эх, жарко тут сидеть. Пойду еще покатаюсь!», укатил на своей РФке. И вот теперь нам звонят и сообщают, что Саша разбился. Лобовой удар с газелью. Похороны через 2 дня.

А ты все еще лежишь на кровати, мотоцикл все так же стоит под окном, а ты вспоминаешь ту машину, в которую сам чудом утром не въехал и удивляешься тому, что все еще жив. А Саша нет. У любого нормально человека понимание собственной смерти никак не вписывается в картину жизни. Настоящая смерть слишком страшная, чтобы верить в нее. Вот только она не спрашивает тебя про твою веру. Она просто забирает все что есть. И непонятно, сколько еще раз тебя должны ткнуть носом в том, что люди умирают просто так, и что с тобой может произойти то же самое (а уже если и на мотоцикле гоняешь, то шансов у тебя становится гораздо больше), чтобы ты наконец начал радоваться тому, что имеешь. Понимать и ценить эту самую жизнь, которую так принято ненавидеть. Лицемерие, да?

Так или иначе, после феста я переехал жить в очаровательную можжевеловую рощу. Мотоцикл, коврик, спальник. Больше ничего и не надо.

.

Акклиматизация или какой-то вирус — накрыла таки меня так, что добравшись до этого места, я еле смог забраться в спальник, натянув на себя все теплые вещи и завернувшись в палатку (одну из дуг у меня нагло сперли, так что поставить ее не было возможности). В итоге я сутки провел не вылезая из спальника, охреневая от озноба и температуры, питаясь исключительно водой и таблетками.

Тогда посередине ночи я услышал какой-то шорох. Кто-то ко мне подполз и начал лизать кончики пальцев. На мое полусонное «Кс, кс, кс» реакции не было никакой. Пальцы продолжали лизать. Я повернул голову и уткнулся взглядом в удивленные глаза крупного такого ёжика. Он посмотрел на меня, ободряюще фыркнул пару раз и почесал по своим ежиным делам в глубину леса. Забавно. Может быть, конечно, это все мне приглючилось. Но я животинок всяких люблю, и они обычно отвечают мне взаимностью.

К следующему вечеру меня начало отпускать.

За эту неделю я убедился в том, что Новороссийск очень красивый город, особенно ночью. Я изъездил все окрестности, с Ромкой даже забрались на канатке на какую-то горку, с который открывается вид на Геленджик. (Сам бы я туда не полез, но Ромка подкупил, признавшись, что лично ему совсем туда не хочется, потому что страааашно. Человек вваливает 180 по трассе, а на канатке кататься боится. Я не мог такое пропустить! )

В один из вечеров (Ромка уже уехал в сторону Сочи, и я остался один) мне надо было попасть в центр города к 22:00. А я закончил все свои важные дела (покупаться, покушать, еще покупаться, поспать на пляже и покупаться) к 19. Зашел в магазин, затарился едой и нацелился на Макдональдс, где решил поужинать купленным. На выходе из магазина ко мне подошел какой-то бомж лет 35 и попросил денег. Денег я почти никогда не даю. Но увидев что-то в его глазах я отдал ему 50 рублей и пошел в Макдональдс. Заказал там зеленого чайку и сел на веранде. В это время туда как раз подошел этот самый бомж. С моего одобрения он сел рядом и поставил на стол свежекупленную полторашку пива (как раз мои 50 рублей). И уж не знаю как, но в итоге мы разговорились.

Человек чем-то меня не зацепил, но удивил. Парня звали Артур, ему 32 года. Он мне поведал свою историю о набранных в лагерях 10 лет за воровство, о своей укороченной после падения с третьего этажа ноге, о грядущем циррозе. Сам с Уфы, когда тепло живет в Питере, на холода укатывает на побережье, где перебивается как-то. И все это он рассказал с такой легкостью цитируя Высоцкого, ссылаясь на Ницше и прохаживаясь поверхностно о таких темах, о которых большинство нормальных людей даже не задумывается. Короч, взглянув на часы, я понял, что абсолютно незаметно проболтали мы почти 2 часа (пиво и чай давно остались в прошлом) и что мне пора вообще-то уже укатывать. Интересно, что Артур никого кроме себя не винит, он полностью понимает, что его жизнь только в его руках. Вот такая эта его свобода. С ночевками на пляжах и пивом, купленным на выпрошенные деньги. 

За свои 22 года самое главное, что я приобрел в своей жизни, это уверенность в себе. Я твердо знаю, что я могу, а что нет. И что себе могу всегда доверять. Что ж, хорошо. Научился доверять себе — попробуй доверять миру. К чему я это? Мне просто стало любопытно.

Напротив меня сидел человек, который отсидел 10 лет за взломы квартир, угоны машин и воровство мяса с комбината. И я, попрощавшись с Артуром (он мне на память задарил зажигалку), оставил сумку с вещами на столике и ушел в туалет. В принципе, в сумке ничего важного не было — зарядки, пара отверток и всякий хлам. Так что при худшем раскладе я немного лишался. Вернувшись через 5 минут, я увидел, что Артура нет, а нетронутая сумка лежит на месте.

Я завел мот, прокатился кружочек в его поисках — хотел еще сотку на пиво подкинуть, но его уже нигде не было. И я поехал по своим делам.

Неприятно, но факт. Порой бомжам, которых ты знаешь пару часов, можно доверять больше, чем тем, кого ты считал очень близким другом.

Part III

В один прекрасный день, как это ни печально, я понял, что в Новороссийске мне больше оставаться нельзя. Либо меня раздавит какой-нить Камаз, либо я останусь тут жить. К любому из раскладов я готов не был. Так что — полный бак и полный газ. Впереди меня ждала Украина.

От Новороссийска до порта «Кавказ», где и находится паром до Керчи — всего 150 километров.

По дороге случайно наткнулся на Азовское море.

Вот еду я эти 150 километров, и никак понять не могу — а что, собственно, гонит меня туда. Тем более, меня там совершенно никто не ждал, и что там я там буду делать — я тоже не представлял. Не найдя ни одного разумного аргумента, уже приехав в порт (а это тупиковая дорога), я решаю, что нафиг Украину и поеду-ка я обратно в Новоросс. Спрашиваю — где ближайшая заправка— оказывается 50 километров назад. А я уже на резерве — хватит на 30. Пока я подкатывал к вокзалу, я спокойной обрулил очередь из 30 машин (байкеры ведь в очередях не стоят). Так что я понимал, что возвращаться к этой очереди и просить у народа бензин — как-то не самая лучшая идея. Но, оказывается, заправка есть на том берегу всего в 7 километрах от порта. Значит, мой путь лежит-таки на Украину. Билет стоит 460 рублей (мотоцикл и я), у меня в карманах всего 200. Не беда, ведь рядом есть банкомат. Сую в него карточку — нет связи с банком. Будет ли или нет — неизвестно, но вчера вот весь день не было. Спрашиваю — где ближайший банкомат и узнаю, что он там же, где и заправка. В 50 километрах позади. Вот такой вот оборот.

Бензина нет, денег тоже. Телефон почти сел (перед выездом я поставил себе в мотоцикл прикуриватель и купил автомобильную зарядку для телефона. Прикуриватель у меня оторвался на серпантинах, а зарядку я потерял). Делать нечего — пошел просить денег. В кассе меня немного послали, мадамы, что оформляют страховки, тоже. На улице еще пара отказов. А потом я подошел к девушке с прекрасными серыми глазами. И объяснил я этой девушке, что сам я из Новосиба, куда еду — не знаю, но даже в это не знаю попасть не могу, потому что нет денег. В итоге Таня (именно так ее звали) одолжила мне 300 рублей и сказала свой номер телефона, чтобы я потом бросил ей туда деньги. Спасибо, Таня!

И вот, уже через час мы с Магночкой плывем на пароме в вечереющую незнакомую Украину, с баком, в котором бензина километров на 20, и с 45 рублями в кармане.

Честно сказать — я кайфовал. Я уже давно научился разделять свое сознание в подобных ситуациях. И вот одна часть пытается найти выход из сложившейся проблемы, а вторая часть, уютно устроившись, с нетерпением смотрит за происходящим в ожидании — а что же будет дальше. Я наблюдатель за своей жизнью. И порой это бывает весьма интересно.

В итоге приплываю я на Украину, и меня без досмотра вещей пропускают из погранзоны. Меня удивило, что меня вообще выпустили из России, так как хватает неоплаченных штрафов. И я знаю людей, которых не выпустили по этой причине, но мне повезло. Все доки, естественно, должны быть в порядке. В итоге весь переход границы (без учета потраченного на поиски денег) — пара часов. Однако, если ехать на машине и попасть в неудачное время — то можно и больше суток простоять в очереди. На пароме плыть всего полчаса. Через 7 километров я заправился, а через еще 10 снял деньги с карточки. Жизнь определенно налаживалась. Что делать дальше? Ах, нечего делать? Все ж просто. Проблемы надо решать постепенно. Ах, нет проблем? 5 минут, Турецкий, все будет.

В Керчи я решил не останавливаться. До Феодосии было всего 100 километров, их я быстро прокатил. Дороги местные меня разочаровали — они хуже, чем в России! Когда начало темнеть, я понял, что пора что-то думать по поводу ночевки. Буриться в лес и спать в спальнике пока не очень хотелось, и я оставил это на крайний случай. А пока что я просто решил остановиться в какой-нить кафешке, а там, глядишь, само все разрулится. Что удивительно, именно так все и получилось. 10 процентов меня озадаченно думало, куда мне себя деть, а 90 спокойной пило зеленый чай и с интересном наблюдало — а что будет дальше. Собственно, все сложилось само собой.

Пока я кушал в кафешке в какой-то деревне, ко мне подошел Миша (это потом выяснилось), и убедившись, что я из Новосибирска, пригласил к себе в гости вооон в тот трехэтажный дом, в котором он живет с семьей, где можно будет спокойно попить вина, пообщаться и переночевать. Сам он не байкер, но из сочувствующих. Много друзей на мотоциклах. Обменялись телефонами, и он ушел купаться. Вот и все — проблема решена! Тем более, что через 15 минут я смог таки созвониться с местными байкерами и президент местного мотоклуба по имени Юра предложил остаться в его отеле всего за 50 гривен в сутки. Так как я очень хотел помыться и постираться, я решил остановиться в отеле (единственный раз за все поездки). Он встретил меня на въезде в Феодосию на своей сверкающей огоньками и ревушей музыкой Голде и проводил до отеля. Когда я открыл дверь в номер, я глазам не поверил. И это все мне за 50 гривен? (Это меньше 200 рублей).

На тот момент жизнь мне виделась забавной квестовой игрушкой, где на тебя сыпятся задачи одна за другой, но стоит лишь поводить мышкой, покрутить головой — и ты видишь подсказку, что ведет тебя до следующего пункта. Во всяком случае, именно так у меня все пока и выходило. Уютный номер, душ с горячей водой, вкуснейшее пиво (оно там в три раза дешевле, чем у нас), охраняемый гараж для мотоцикла. Хорошо.

Следующим утром, выпив кофе с соседскими девушками (ничего не знаю, они сами меня пригласили! А утром от кофе отказываться — преступление), я отправился на центральный пляж Феодосии.

Кто меня хорошо знает — оценит.

Пляж — очень забавное место. Прямо через пляжную зону проходят ЖД-пути. Запах соответствующий — вокзальный. И народ в купальниках перешагивает через рельсы. Красота.

Решив, что тут делать нечего, я словил каких-то стопщиков, и они мне посоветовал поехать на мыс Орджоникидзе. Туда и отправился.

30 километров по неплохому асфальту — и я на месте. Оказывается, этот мыс заканчивается закрытой территорией завода, на котором раньше изготавливали торпеды.

Быстренько состряпав легенду о том, что я из самого Новосибирска приехал на этот завод, на котором еще мой дедушка работал, я направился в сторону проходной. Однако, грозный вояка никак не соглашался пропускать на территорию. Даже после истории про Новосибирск. Даже в обмен на холодный квас и теплую водку. Но! Когда я уже собрался уходить — он мне подмигнул и показал на пальцах — где можно оставить мотоцикл и где можно пролезть на территорию. Так я сделал! Перед штурмом забора с колючей проволокой, я оставил шлем и сумку под кустами, замаскировал все это дело и полез на территорию. Но ходил я там недолго. «Стоять! Ты откуда?!» — я поворачиваю голову и вижу уже другого вояку с автоматом (я то надеялся, что в воскресение тут никого не будет). Вот тут до меня доходит, что все. Накатался. Ведь реально попал. Очень уж это неприятно, когда в тебя автоматом тыкают. Пришлось изображать растерянность и полную покорность и снова рассказывать историю про Новосибирск, про дедушку, и про забор, через который я как-то вообще случайно перелез, мол это и не забор вообще, а так — изгородь еле заметная, да и проволока колючая у вас какая-то так себе. Вот в Сибири заборы — это да…

В итоге, стрелять в меня не стали. В ментовку везти — тоже. Я честно извинился, потом еще раз извинился и, к своему облегчению, пошел обратно и снова перелез через этот забор. Прикольно было, когда приземлился по ту сторону. Там как раз прохаживалась какая-то парочка лет под 45. И тут я такой с забора прыгаю — в перчатках и черепахе. «А вы наверное американский шпион-гидролаз» — спрашивают они. «Да» — отвечаю я, подхожу к кустам, что растут в паре метров, отодвигаю траву, вытаскиваю шлем с сумкой, поворачиваюсь к паре и выдаю «Только воякам не говорите». И под взглядом двух пар вытаращенных глаз разворачиваюсь и спускаюсь в сторону мотоцикла…

Дорога на базу.

Решив больше так не рисковать, я начал возвращаться на трассу, но тут как азло подвернулась красивая горка, с которой открывается неплохой вид на море. Забраться то туда — не проблема. Но я решил что Магночке тоже надо показать просторы. Еще минутку на раздумья — и вот мы с мотоциклом уже пытаемся забраться по траве на гору. В принципе, наверх мы бы забрались. Но вот спуститься бы уже не получилось. Трава была скользкая — чуть пережал передний тормоз — и вот вы уже летишь с мотоциклом. А лететь там далеко. Так что пришлось оставить мот на склоне, а самому забраться наверх. Вид, и правда, был неплохим. Можно было сесть на выступе скалы и махать ногами над здоровой такой пропастью.

Говорят, в такие моменты людям приходят очень умные мысли, они начинают заниматься самокопанием и размышлять о смысле жизни. Честно скажу — умных мыслей у меня было. В голову лезли вопросы типа: «Каково все-таки удаву по этой стекловате тащиться?», «Почему мне никто не сказал, что у Sonic Syndicat'а такой роскошный свежий альбом вышел», ну и самый главный «Почему все-таки 42??». Хорошо я там посидел, да.

А вот когда начал спускаться, появились проблемы. Кое-как дотащив и развернув мотоцикл, я умудрился грохнуться на нем. Да причем так неприятно, что я упал как раз в сторону склона. В итоге мотоцикл меня, лежащего практически вниз головой, придавил так, что я слышал, как хрустнула моя нога. Ни поднять, ни вылезти из-под 250-килограмовой тушки у меня не получилось. Хорошо хоть нога на коллектор не попала, а то совсем грустно было бы. Пришлось поорать немного. Подбежал народ и помог выбраться. Нога была почти целой, я только недельку похромал.

Забегая вперед скажу, что теперь, увидев какую-либо горку в голове сразу срабатывает тревога «Не, не! Туда мы не поедем. Низачто!». Хоть так. Но руки все равно поворачивают руль, несмотря на паникующие призывы мозга.

После Орджоникидзе я двинул в сторону Судака, таким образом я выбрался на трассу, проходящую вдоль южного берега Крыма.

За два дня я добрался до места, запомнившегося мне еще с тех пор, когда катаясь по побережью на туравтобусе, я видел надписи «Осторожно Оползень» и вжимался носом в стекло, пытаясь разглядеть этого самого Оползня, которого до сих пор не смогли ни убить, ни поймать для зоопарка. Это место — Форос. Самая южная точка Крыма. Я проехал все побережье Черного моря от Абхазии до Крыма и нигде не видел более замечательного моря.

Временно непокорянная мной Ай-Петри.

Особенно мне повезло — я нашел место на берегу (20 километров западнее Фороса), где вообще не было людей. Для этого пришлось попотеть и спускаться по очень хитрым тропинкам. Это того стоило. Чистая вода. Всякая живность на дне. Дельфины вдалеке. Солнце и свежий ветер.

По поводу дорог — дороги на Украине хреновые. Хуже чем у нас! Особенно это заметно на серпантинах. Вокруг дороги изумительные виды, на дорожное полотно не дает расслабиться абсолютно. Асфальт в таких волнах, что порой мотоцикл полностью отрывается от асфальта. И как тут мотоцикл закладывать?? Я выяснил, что у совершенно разных предметов, таких как тахометр, заднее колесо и сердце — есть одна общая черта. Вверх они подпрыгивают одновременно. В очередном повороте меня опять подкинуло, я понял, что закладывать мот бесполезно, я его выравниваю, отщелкиваюсь на 2 передачи вниз и зажимаю оба тормоза. Этого не хватает, и я сваливаюсь в кювет. Как я сам не упал и как удержал мотоцикл — я сам не очень понял. Остановиться таки удалось в паре метров от бетонных плит, что работают как отбойники. В итоге я решил, что поеду 30 км/ч, зато живым останусь. Но и это мне не далось легко! Пошел дождь и мотоцикл стал совсем не управляемый. Стоило чуть-чуть передавить задний тормоз, и вот уже 250-килограмовая свинка подо мной начинает ехать боком. Адреналина — чем угодно жуй. И все это не смотря на свежий Данлоп сзади. Короч, плохие там дороги. Да.

Одно из моих мест для ночевки.

Обратно, возвращаясь с Фороса я укатил немного севернее и поехал через Симферополь. Эта дорога чуть-чуть длиннее, но зато там нет серпантинов! Поэтому если времени мало — советую ехать именно там. Эта дорога возвращается к Феодосии, откуда остается всего 100 километров до парома.

Украина страна климатических контрастов (климатические пояса там меняются каждые сто километров. Участок Керчь—Феодосия — ничем не отличается от Омской области, в Алуште становится теплее, а вот в Ялте уже и вовсе тропики).

Между Феодосией и Керчью.

Приехав к вокзалу, я объехал пробку машин из 100 (чтобы были понятны масштабы — на один паром входит около 25 машин, а паром уходит раз в три часа) и уткнулся в недовольного погранца, возмущенного моей наглостью. Я в свою очередь, не сдавая позиций, пытался ему объяснить, что мотоциклу нет никакого смысла стоять в очереди из машин, ведь на любом, даже самом загруженном пароме, всегда найдется место под мотоцикл. Тем более такой маленький, как у меня. Аргумент, который выдвинул мне погранец в ответ, меня немного озадачил — «Мест нет. На пароме, на который сейчас грузятся машины — ДЛЯ ТЕБЯ места нет». Я начал было качать права, но подошедшие погранцы сказали, что буду возникать — эта смена меня вообще не пустит на переправу и тогда мне придется ждать утра, когда будет пересмена. Вообще система там сильно коррумпирована. На паром есть определенное количество мест для обычных смертных, а также остаются места для тех «кто больше даст». Все это происходило почти открыто на моих глазах. Я бы тоже мог попасть на паром, если бы дал денег. Не дождутся. Я отодвинул мотоцикл на пару метров в сторону и лег на него. Ждать мне оставалось часа четыре.

Через пару часов, отлежав себе все, я пошел покупать билет. Не хватало 20 гривен (как так! Я ведь все посчитал и был уверен, что хватит. Зря я тот сникерс купил). Не беда — ведь рядом банкомат есть! И даже со связью! Я вставляю карточку, проверяю баланс и прошу выдать мне 100 гривен. «3 минуты, Турецкий» — выдает автомат и… впадает в благородную задумчивость. Первую минуту я старался вообще не нервничать. Вторую, третью… шестую — у меня получалось это гораздо хуже. В кармане у меня было 150 гривен. Телефон с 10 гривнами (это пара звонков). А все остальное у меня на карточке — намертво погребенной внутри этого вероломного автомата! Выяснить, кто отвечает за работу банкомата у меня не получилось! Ну стоит и стоит. Ну не работает, так не работает. Ах, карту не вернул. Да, беда. Ну, удачи вам. Не отпускала меня Украина. Но в итоге через 10 минут ожидания, потока ругани и пары пинков, банкомат с хрустом и хрипом возвращает мне карту и сообщает что-то типа «Ну, не шмогла я, не шмогла». Я хватаю карту, пинаю урода в третий раз и удаляюсь.

На этот раз помог мне Саша из Нижнего Новгорода. Познакомились на таможне, разговорились на тему мотоциклов. Услышав мою грустную историю про Новосибирск и банкомат — он дает мне нехватающих денег, а потом еще и ужином в кафешке угощает. Ну не было у меня возможности отказаться, так как сникерс был единственной едой за этот день. Сам Саша приехал за семьей. Жена и дитенок уже 90 дней отдыхают в Крыму — так что их этой ночью было необходимо вывезти и ввезти в страну снова. Чтобы дальше отдыхать. Самого Сашу на пароме из России не пустили (из-за каких-то штрафов), и он, объехав Азов, проехал в страну в микроавтобусе лежа под надувным матрасом. Отчаянный дядька.

Вот как-то так. Паром в итоге задержали, кому-то опять не хватило места... Блатные все позанимали. Скандал, крики, угрозы. В итоге в Россию я приплыл только во втором часу ночи.

Народ уже весь озлоблен и раздражен. Кто-то пытался не пустить меня вне очереди. Зря, не будет больше наезжать.

В 3 часа ночи я полностью одетый, стартую в Новоросс. Какой-то жуткий контраст. Утром я плавал в море и загорал на солнце. А сейчас, спустя каких-то 15 часов и 300 километров, я офигеваю от +10, натянув на себя всю одежду, что берег для преодоления Уральско-Сибирского участка. Дорога шла через какие-то низины, где было много воды, плюс, видимо, совсем недавно прошел дождь. Короче, было холодно, мокро и противно. И рыбой воняло. Россия, я скучал.

Остановившись в очередной раз утеплиться, я заглушил двигатель. Начал запускать — Магна ноль реакции. Делать нечего — посреди какого-то болота (вокруг мало чего было видно из-за сильного тумана) в 4 часа ночи я включаю фонарик, скидываю вещи, достаю походный набор инструментов и начинаю искать проблему. Вокруг в кустах кто-то шарился, вздыхал и фыркал. Хорошо, хоть проблема оказалась тривиальной (отсоединилась «земля»), он зато в нетривиальном месте (результат моего тюнинга проводки). Косяк исправил, и Магночка через нервных полчаса опять ободряюще заурчала.

Примерно пол пятого я был в Новороссе. Забурился в знакомый лесочек, нырнул в спальник и через минуту для окружающего мира абонент был недоступен. Следующие сутки в этом городе были лучшими за слишком долгое время.

PART IV

Задержавшись утром, я только часов в 12 выкатился в сторону Москвы.

Меня там ждали друзья, к которым я очень давно обещался заскочить в гости. Как только выкатываешься из Новороссийска — почти сразу попадаешь на отличный асфальт. Он идет до самого Ростова. Лишь некоторые участки ремонтируются, но для нас с Магной это не создает никаких проблем. Поняв, что до Москвы мне ехать нет смысла (была шальная мысль выполнить ЖЖ, но из-за того, что поздно выкатился, операцию решил отложить). Посидев в кафешке, я полистал хэлп-лист, сделал один звонок, и вот меня уже ждут местные байкеры. На подъезде меня встретил Серега Скин из клуба Fire-Motors (http://www.fire-motors.ru). Ребята только встретили пару на Трансальпе из Ебурга, они тоже возвращались с Крыма. Все вместе мы забурились на дачу к замечательной паре — Белке и Кактусу. Еда, чай-кофе, вечерние разговоры, а потом спаааать. Спасибо вам ребята!

На следующее утро меня поставили на трассу до Москвы.

К вечеру я планировал быть в столице. К глубочайшему сожалению, где-то у ребят я оставил наушники. Мало того, что стоили они дороже, чем сам плеер, так я еще кучу времени потратил, обновляя плэйлист на нем.

От Ростова до Москвы идет прекрасная дорога. Порадовали две, а иногда и три полосы с отличным асфальтом, на которых я положил таки стрелку спидометра (а это около 200 км. Неплохо для 23-летнего чоппера), и немного расстроили платные участки в Липецкой области — даже с меня там взяли деньги. Без денег не пустили. Конечно, иногда встречались пробки. Причем растянутые на 10-15 километров. Было холодно, и я в этих пробках грелся от фур.

После Липецка погода начала совсем портиться. Сначала дождь накрапывал, потом усилился.

Странно, но мне нравится ехать в дождь. Мотоцикл, двигатель, коробка — все работает по-другому. Асфальт, природа вокруг, плетующиеся фуры — все воспринимается иначе. Километр за километром, и ты попадаешь в какую-то медитативную прострацию. Стрелка спидометра застыла на 130, машины плетутся навстречу так медленно, что ты успеваешь рассмотреть водителей, услышать звон клапанов в двигателях, почуять запах сигарет, что они курят или запах духов, проскальзывающих мимо девиц. Этак меня накрыло.

Мчишься навстречу ночи, разрезая ревом двигателя ее бархатные крылья, погружаясь и чувствуя, как она окружает тебя все сильнее с каждой минутой. Капли медленно стекают по визору, а в зеркалах разлетаются куски разорванных мощным двигателем километров. Подсветка спидометра, как единственное напоминание о том, что ты все еще жив. И впереди перед тобой беспомощно лежат еще сотни километров непознанной дороги, которая тебе еще не далась. Но ты знаешь, что она будет твоей.

В этом мире нет неправильных дорог. Именно эта мысль, кстати, не дает мне возможности купить навигатор. Из всех выделяется только одна дорога — дорога домой. Но кто к ней как относится — это его личное дело.

В итоге после Липецка до самой Москвы я ехал под ливнем. Причем попал я в него интересно. Километрах в 30 от Липецка прямо я догнал очень низкую и очень серую тучку — казалось, подними руку и ухватишь ее.

Причем видно было, что слева и справа в каком-то километре дождь стоит стеной. Надо мной — сухо. Я не мог не воспользоваться случаем и не пофотографировать позирующую красотку. Пара фотографий, и вот мне в лицо прилетает порыв ветра с каплям дождя. Понимая намек, я быстро скидываю фотик в сумку, завожу двигатель. Первая, вторая, третья, смотрю в зеркала. Части дождя соединились позади меня и обрушились стеной на то место, где я был несколько секунд назад. Спасибо, тучка, отпустила меня.

Но через 50 километров я попал в непрекращающийся дождь. Кстати, кончился он только под Уфой.

До Москвы оставалось примерно 400 километров. Скорость с наступлением вечера упала. Да и мотоциклу такое испытание досталось в первый раз. Бывает такое, когда о перегоне даже вспоминать не хочется. Именно такой перед Москвой и был. Очень тяжелый физически. Под конец встать с мотоцикла и хотя бы заправиться — было уже подвигом. Мокрый был абсолютно весь. Мотоциклу тоже досталось. Километрах в ста от Москвы у меня пропало зажигание, и мотоцикл на ходу заглох. Одновременно у меня включилась аварийка (которой на Хонадх тех лет не было вообще). Прифигевший, я, увернувшись от бешеных московских машин, пикирую на обочину и снимаю шлем. Оказывается, просто глюкнула сигналка. Она на ходу прервала зажигание и заорала, типа, «Спасите, угоняют!». Через 10 минут я снова завелся и поехал дальше. История повторилась ровно через 50 километров.

Остановившись на последней перед Москвой заправке, я, кое-как оживив руки, достал телефон, чтобы позвонить ожидающему меня другу — Жечу. Телефон залило водой (в специальном непромокаемом кармане), так что он тоже отказался адекватно работать. Еще 10 минут шаманских танцев в паре с потоком ругательств — и вот я уже получаю ЦУ куда и как ехать.

Через 30 километров я попадаю на МКАД. То, что я в Москве, мне объяснили очень быстро. Почти тут же меня подрезает какой-то урод на джипе. Раньше я такого бы не стерпел, и этот урод остался бы без зеркал. Но на тот момент я даже на кнопку гудка уже не мог нажать. Только лишь сбросил газ. Еще через 5 минут на скорости 100 км/ч у машины, идущей в паре метров от меня, открывается дверь и оттуда вываливается половина туловища и начинает, пардоньте, блевать.

Я еще сбрасываю газ и стараюсь держать максимальную дистанцию от любой машины. В нужном месте свернув с МКАДа, до меня доходит, что что-то не так. Скидываю обороты, и понимаю, что работает только половина двигателя. Магночка вспомнила свои чопперные корни, решила стать настоящим В-твином. Катушки или провода залило водой. Даже звук изменился — каждый такт — как вбитый в ухо гвоздь. Забавно. На высоких оборотах поршни оживали, но как-то лениво. В итоге так я и доехал до места встречи, где, подперев себя мотоциклом, просто стал ждать друга. Сил не было вообще. Итоговый перегон составил 1 100 километров, больше половины я прошел под дождем. Температура было около 10-15 градусов. В дальняке это не самое приятное сочетание.

Затем меня таки нашел и спас Жеч, до этого времени мы были знакомы только по форуму Магноводов). Через 15 минут Магночка стояла в гараже, вещи разбросаны по сушке, а я отогревался в душе. Ррррроскошно! В такие моменты понимаешь, что не зря проехал все эти километры.

Затем поздний-поздний ужин. Сувенирный крымский коньяк, разговоры. Несмотря на усталость, лег я только часа в 4 ночи. Женька через два часа укатил на работу (железный человечище!), а я остался дома. Днем я понял, что ВСЕ вещи у меня все еще мокрые, так что я тут как минимум на день еще останусь. К середине дня я заскучал и, натянув на себе наиболее сухие вещи, отправился гулять по Москве. Сел на первой попавшейся остановке на первый попавшийся автобус. Затем на его конечной сел на метро и поехал кататься по станциям. Просто так. Через пару часов созвонился с Ромкой, он как раз освободился на работе, и через час уже катался на его грузовике по Москве. Культурная программа, заключавшая в себе отличный ужин, покатушки по дождливой и ночной Москве и посещение смотровой, была выполнена.

По ряду причин, вместо одной ночи, в Москве я был трое суток. Ну не мог я просто покинуть так душевно принявших меня людей — Женьку и Лерку.

Я и Жечь.

Покатушки по дождливой Москве на мотоциклах, самая вкусная в моей жизни домашняя пицца, фильмы, лежа на спальниках на полу, с пивом и креветками, отличная музыка и вечерние разговоры. И бесконечный дождь … Спасибо вам, друзья!

Вообще, Москва очень забавный город. Но как в нем живут люди — непонятно вообще. Стоящий круглосуточно МКАД, огромные пробки (даже на мотоцикле они были достаточно тяжелыми), безразличные люди (впервые я встретил трудности, пытаясь у незнакомых людей спросить дорогу). Все очень торопливые и закрытые. Зашитые в наушники и в темные очки девушки, стоящие на остановках с таким видом, что подойдешь — укусят. Наглые чебуреки, что лезут впереди любой очереди. (Я не нацист и не расист. Просто наблюдения). Продавщицы пива (литр от 100 рублей, кстати), что узнав, что я из Сибири, советуют туда скорее вернуться. А самое интересное — все москвичи, когда говорят про других москвичей, говорят «они». Не «мы», а «они». Это «они» стоят в пробках, это «они» подыхают на работах, это «они» кушают в Макдональдсах и кидают понты на «Смотровой». Уж не знаю, захотел бы я жить в таком городе, но поближе познакомиться буду рад.

В 9 утра какого-то числа выкатился из Москвы.

Хмурое небо еле сдерживало дождь. Очень хотелось поехать через Кострому, Ярославль, Тюмень (северный путь, он возвращается к Ишиму), но этот путь выходил почти на 1000 км больше, а меня уже поджимало время. Так что решил идти через Новгород, Казань и Уфу.

На съезде с МКАДа со мной знакомится паренек Гриша на 400 СВихе. Ему по пути — он возвращался с работы — потому решает меня проводить километров 30. Дождь усиливался.

Плотный поток, плохая видимость, скользкий асфальт. Мне повезло, движняк впереди я увидел и среагировал. Кто-то перебегал дорогу. В трех машинах от меня впереди идущий джип затормозил юзом. Тело сделало все само. Две передачи вниз, оба тормоза, руки направляют мотоцикл между машиной и отбойником (мы были в крайнем левом ряду). Грише не успел среагировать. Впереди идущая 12шка бьет по тормозам, Гриша пытается увернуться вправо, мотоцикл входит в заднее крыло, фонтан пластика, хруст, Гриша летит через руль в СВшка уходит в скользяк. Я глушу мотоцикл, подбегаю к нему, он встает. Скорость была маленькая, но все равно — смотреть, как твой друг байкер летит через руль — так себе зрелище. Повезло — Гриша цел. Хромает, потерся, зато живой. Водитель 12-шки оказался адекватным, вызвал скорую, гайцев. Как раз в это время, кто-то засмотревшись на нас, сбивает пешехода на встречной полосе. Вот такой вот неприятный замес. Через полчаса приезжают гайцы — Гриша однозначно виноват. Его увозят, а я остаюсь на трассе сторожить мотоцикл с вещами.

В ожидании проходит часа три. Появляется Гриша, и еще час ждем его друга, чтобы закинуть мот на грузовичок.

В итоге только около 13-14 часов я стартую с Москвы. План добраться до Уфы (и уж тем более до Златоуста) за один раз опять накрывается. Ну что ж. Пойду как пойдется, а там все само решится. Полный бак, полный газ и снова километры пролетают мимо.

И опять — дождь, дождь, дождь… 

На какой-то заправке листаю хэлп-лист, один звонок, и вот — меня ждут в Казани. Оставалось дело за малым — добраться до нее. Живым и здоровым. А это было нелегко. Дорога до Казани была очень обманчивой. Попадались участки с прекрасным асфальтом, который совершенно неожиданно превращались в участки со срезанным полотном или просто гравийкой. Разметки почти не было. Где встречная, где поперечная, где обочина — непонятно совсем. Совсем плохо стало с наступлением вечера. Дважды, чуть не улетев с трассы, я останавливался на обочине и садился рядом с мотоциклом. В радиусе сотен километров не было ни одного знакомого человека. Отвратная дорога, дождь. Хмурый темный лес. Казалось, это не кончится никогда.

Только что увиденные аварии на трассе оптимизма не внушали никакого… Кое-как собрав себя с мыслями, я садил себя на мотоцил и ехал дальше. Удивительно, что с человеком делает звук работающего двигателя. Километры опять пролетают один за одним, а значит до цели остается все меньше. Так и ехал — стиснув зубы и пытаясь никуда не вмазаться.

До Казани я доехал часам к 12 ночи. Забавно. В городе больше миллиона жителей, а в 12 ночи этот город абсолютно пуст! Даже центр! Ни машин, ни пешеходов. Кстати, дороги в самой Казани ужасные. В центре города запросто можно словить яму, куда уйдет переднее колесо и еще место останется

В каком-то абсолютном безразличии я увидел машину ДПС, стоящую в крайней левой полосе на светофоре. Я к ней подкатил прямо по двойной сплошной. Мне было уже пофиг на все, и если бы у меня отобрали права, то я бы только порадовался на тот момент. Короче, я был готов ко всему. Но не к тому, что я увидел. Я поравнялся с машиной и . гаец, увидев меня, улыбнулся и начал махать мне рукой. Я чуть с мотоцикла не свалился.

Оказывается, чтобы добраться до Руслана (именно о меня должен был встречать), надо проехать через весь город. По весьма нетривиальной траектории. Я поехал искать другого языка, кто бы мог подробнее рассказать путь. Наверное, я выглядел уже совсем не очень, если пара, которую я спросил про дорогу, не только провела меня через весь город, но даже без расспросов напоили горячим кофе и картошкой фри в Макхряке. Отказываться ни сил, ни желания не было.

Почти сразу меня отыскал Руслан и мы поехали к нему домой. Стоянка, горячий душ, ужин, кухня, разговоры. В такие моменты понимаешь, что живешь. Глядя, как абсолютно незнакомый еще какой-то час назад человек принимает меня как старого друга, кормит, дает возможностью отдохнуть, а потом ставит на маршрут и провожает, поневоле появляется вера в других людей. Спасибо тебе, Руслан, и спасибо всем тем, кто также легко готов изменить свои планы, чтобы помочь тем, кто в пути.

Из Казани я выкатился в дождь. Сразу же отдал 1 000 рублей за превышение на 70 километров. Ну не видел я никаких знаков.

Солнце впереди я впервые увидел в районе Уфы. Я постоянно въезжал в самое сердце дождя, а в зеркалах заднего вида я видел уже чистое небо.

Дождь как-будто издевался надо мной. А может просто набился в попутчики. Я уже начал к нему привыкать.

Очаровательная улыбка.

В Златоуст к Шарипычу я приехал уже в малосознательном состоянии. Дождь, сильнейший туман на перевалах (аварийки нет, приходилось включать поворотники и катить со скоростью километров 30 в час), огромное количество фур. Кажется, одно неверное движение, и ты улетишь с трассы. Грустно, конечно, но зато можно будет полежать… Это невозможно объяснить. Это просто надо прочувстовать. Прочувстовать, как сводит челюсти и болят зубы от напряжения, как вода стекает по спине к тем местам, где обычно тепло и комфортно, как переднее колесо, попадая в колею, начинает приподниматься на водяном клине, как выходишь на обгон через водяное облако, поднимаемое десятком колес фуры, в котором видимость — 1 метр. Как потоки из под колес водопадом подают на тебя, а ты опять ловишь дорогу и мотоцикл. Сурово.

Каким-то автоматом я добрался до Шарипыча, где, не выдержав, уснул и проспал аж до 12 дня. Впереди меня ждал 1100-километровый перегон до Омска. Забавно было, что на следующий день из Златоуста я выкатывался под солнышком.

Собсно, Шарипыч.

Но уже через 20 километров трассы я попал в такой ливень, что машины останавливались и сваливали на обочину. Я ехал дальше.

Спасали меня дождевик, который мне одолжил Шарипыч, и зимние ботинки с теплым подшлемником, которые мне еще в Москве дал Ромка.

Наконец Челябинск я проехал по южной объездной. Три раза я объезжал его с севера, и три раза я делал крюк километров на 70. После Челябинска пришлось остановиться. Я услышал, что звук двигателя изменился. Остановившись на обочине, я услышал рев с левой стороны двигла. Ну, думаю, хомутик глушителей ослаб или дырочка какая прогорела. Слезаю, начинаю ощупывать выхлоп, и тут до меня так мееедленно доходит, что глушителей у меня как-то маловато. Вместо четырех всего лишь три осталось.

Офигевший поехал обратно. Хорошо хоть оторванную часть нашел и привязал ее к рюкзаку. 

Затем опять километры, дожди, ямы. Оказывается, Россия под дождем на трасе воняет тухлой рыбой и гнилыми водорослями.

После Кургана пришлось отрываться от каких-то местных дебилов, решивших в догонялки-подрезалки поиграть. Хорошо, что их корыто больше 160 не ехало. Но и Магна с оторванным глушителем больше 180 тоже не набирала.

Перед Ишимом, поняв, что до Омска я такими темпами не доберусь, я решил ехать пока едется, а там в каком-нить лесу заночевать. В Ишиме залился энергетиком, и 300 залитых полной луной километров я проскочил легко.

Так как я не думал, что доберусь до Омска, ночевать мне было как-то негде. Можно было рвануть до Новосиба и выполнить таки ЖЖ, но я решил поспать несколько часов. А утром заняться ремонтом выхлопа.

Уснул сначала на мотоцикле рядом со Степкиной мастерской. Но на ветру быстро замерз. Пришлось перебазироваться внутрь какого-то живописного здания и ждать там рассвета, чтобы согреться.

Тут и ночевал.

На следующее утро Степка оказался свежевыписанным из больницы и с новой железякой в ключице, потому я не стал заморачиваться и поехал в Новосиб. Остывшие свечи с неправильным выпуском начали сильно глючить, пропала моща, скорость, и расход стал около 10 литров на сотню. Так и заправлялся через каждые 120 километров.

На подъезде к Новосибу у меня начала глючить электрика, у меня кончились полностью наличные и связь карточки с банком, порвались бахилы и потерялась тряпочка для визора. (пятая за последние 1 000 километров!). С самой Абхазии у меня в сумке валялись 2 половинки разорванной сотни. Хорошо, что я не выкинул их. Отыскал их, склеил скотчем, собрал всю мелочь из ботинок, карманов, рюкзаков, сумок и заправился. Последняя заправка, выезд под «кирпич», разворот через сплошную, 2 гаишника, наперегонки бегущих. Выключаю габариты, газ до упора.

Около 10 вечера я был в Новосибе.

Итог:

34 дня, 13 тысяч километров. Три страны и одно море. Отличный опыт, много новых знакомств и такое дурманящее ощущение свободы. На него подсаживаешься, как наркоман. Когда привычный быт отступает, когда освобождаешься от кофеварки и сотового телефона. Когда не знаешь, где вечером будешь ночевать. Когда просыпаешься от холода и ждешь восхода солнца, чтобы согреться. Когда тебе нечем заняться, и ты проводишь полтора часа в разговорах с охранником виноградных полей, просто сидя на ступеньках в какой-то деревне. Когда ты доверяешься миру, и с интересом наблюдаешь — а что тебя ждет за поворотом. Когда тебе нетерпится прожить этот день, и ты точно знаешь, что он останется огненным следом в твоей памяти навсегда.

Тогда ты понимаешь, что по-настоящему жив.

«The core of mans' spirit comes from new experiences» (с)

Оригинал отчета — http://wi1d.livejournal.com/12751.html

Мои дальнобой 2012 года: Wild Trip #3. Азия-2012. Три мотоцикла, три человека, 7 000 км и 14 дней в пути