«Бэк ин девяностые». Несостоявшийся перегон VW Golf из польского города Згоржелец в Геленджик в 1992 году

Здравствуйте! Прочитал на днях воспоминания мужчины, как он по молодости перегонял железного коня из Владивостока в Благовещенск, и нахлынули воспоминания. Вот решил тоже свою старинную историю рассказать — может, кому интересно будет почитать, повспоминать со мной о тех далеких годах. К сожалению, кроме фотографий из интернета ничего предложить не могу, да вряд ли кого-то заинтересует картинка старого Гольфа во втором кузове. Надеюсь, модератор простит и пропустит без фотографий, из текста-то будет понятно, не до фотографий тогда было, да и не в них история заключалась. Ну, гольфа где-нибудь присобачу, наверное, для порядку.

Прошло много лет, конечно, детали какие-то уже стерлись из памяти, но ни одного слова неправды и обмана вы не прочитаете, кому бы что ни казалось, пишу по моим воспоминаниям ровно так, как я это запомнил.

Итак, переношусь в июль-август 1992 года....

Предыстория

В 1992 году я был веселым и беззаботным парнишкой 20 лет от роду, студентом, на летних каникулах работающим себе в удовольствие на Геленджикской видеостудии, которая только-только появилась и пыталась каким-то образом стать Геленджикским местным телеканалом. Год же перед этим, после первого курса, на летних каникулах же, я первый раз открыл для себя заграницу, отправившись с автобусными коммерсантами в Румынию торговать рисом, со своим другом Аликом (лет через десять он глупо погиб на глазах родителей и жены с ребенком, сдуру во время дождя решив починить что-то в щитке высокого напряжения где-то во дворе своего дома, не желая дождаться работников, и получив оттуда заряд, несовместимый с жизнью). Поездка в Румынию была отдельным приключением, о которой речи здесь не пойдет, но там тоже есть, что вспомнить — и как мешки с рисом лежали в Икарусе под крышу, и как мы весело пили водку и резались всю дорогу в карты, и как с этими мешками проходили границу, и как пытались у румына по пьяной лавочке угнать коня с телегой.... да много чего было. Пишу я это к тому, что через год я себя чувствовал завидным путешественником с богатым опытом, когда у меня на работе появился мужик (для меня 20-летнего — мужик) с бородой, веселыми глазами, именем Сергей и, сказав, что общая знакомая ему порекомендовала меня как отличного компаньона, предложил мне отправиться в Польшу за машиной. Уже не помню, нахрен ему понадобился я, но, помимо меня, там было еще два человека — взрослые мужики, лет под 50. И Сергей этот, 32-летний. Не знаю, каким образом я убедил родителей в том, что мне это дело по плечу, но согласие матери я получил. (Вероятно, румынская история показала ей, что я вполне созрел для заграничной коммерции). На все про все мне было выделено 2 000 долларов. И вот история завертелась....

История

План был таков. На автобусе с очередными торговцами из Геленджика доезжаем до Варшавы, они остаются по своим нехитрым делам, а мы садимся в поезд и дуем по направлению немецкой границы, там выбираем себе чудо-автомобили и гордые возвращаемся на них в Геленджик, на зависть всем друзьям.

Сказано — сделано. Одним летним вечером приехали мы на вокзал города Згоржелец. Этот город состоит из двух частей. Польский — Згоржелец, и немецкий, через речку-вонючку, Гёрлитц. Помню, как мы весело выкатывались из поезда, а в нем уже двигались немецкие погранцы, проверяя пассажиров, и как я им завидовал — еще несколько минут и будут в Германии. Ладно, это лирика.

Надо было поселяться где-то. У взрослых мужиков все было рассчитано, вероятно, они более детально готовились к поездке, чем мы с Сергеем. Не знаю, как сейчас, но раньше очень большое количество жителей приграничных городов организовало такой бизнес — селили, начерно, конечно, весь этот восточноевропейскоазиатский элемент из бывшего СССР, приезжающий к границе по своим темным делам, в своих домах-квартирах-гдетолькобогпозволитеще. На этом они, можно представить, зарабатывали огромные деньги. Мы поселились в одной такой квартире. Помню, мужик работал адвокатом, этим притоном командовала его жена. Они все жили в одной комнате, строили дом, а все остальные комнаты сдавали таким вот друзьям. Помню, что мы спали на полу, на каких-то матрасах, и ночью приходилось ступать осторожно, чтоб не наступить на кого-нибудь.

Пару дней мы все четверо, под предводительством взрослых мужиков, смотрели машины, но, вероятно, ничего внятного не попадалось в этом паршивом Згоржельце, и мужики предложили нам оттуда подобру-поздорову уезжать в Брест и попытать счастья там. В этот раз возник первый и единственный бунт. Мы с Сергеем, посовещавшись, решили — пусть катятся, а мы сами сможем и без них найти себе по автомобилю. На том с ним и порешили. Мужики нас не особо уговаривали, повернулись и — поминай, как звали.

Через какое-то непродолжительное время, день-два, у нас появились соседи — несколько пацанчиков то ли из Таджикистана, то ли Узбекистана, то ли из чего-то подобного. Их начальник (навсегда запомнил, у него была рука в гипсе — поломал, наверное) выслушал нашу историю, поцокал языком и сказал, типа того, а что вы здесь сидите — переходите границу с Германией и подавайтесь в бега. Границу?? Нелегально??? Как это???? Спокойно! Он сказал, у него есть связи, столько-то это будет стоить (копейки сущие, по-моему) и нам помогут.

Помню, как мы бурно обсуждали с Сергеем эту идею и как она нам безумно понравилась. А что? Перейдем границу, доберемся куда-нибудь подальше, наймемся работниками на ферму, заработаем бабла! Купим крутые тачилы! Потом ему пришла идея, что мы могли бы сниматься в порнофильмах и так же отлично зарабатывали бы. Помнится, и эту мысль я горячо поддержал.

Кароччч, ударили по рукам. Все наше барахло оставили им, этим ребяткам из дружественной республики. (Я к тому времени прибарахлился отличными кроссовками цвета огня, рад был, но почему-то не надел, приберег). И вот одним утром мы нарисовываемся на пограничном переходе. Там нас уже ждал узкоглазый боец невидимого фронта. Не помню детали, что-то там он нам стал сразу втирать, что что-то не срастается и возникли какие-то компликации, и за нами начали следить серьезные люди из мафии — кто это такие, шастают здесь и все вынюхивают, и что наша жизнь вполне себе в опасности.... В общем, нам уже было как-то не по себе.

А люди через пограничный мостик себе проходят. С польской стороны будка, сидит погранец, с немецкой погранцы периодически куда-то отходят, то появляются. Стоил нелегальный переход 50 марок в паспорте польскому погранцу. Сергей прошел первым. За ним я. Помню, даю ему паспорт, в нем 50 марок. Он открывает, сечет сразу, деньги себе, паспорт мне, говорит: « Немца нет?». Я такой — «нет». Иди! Мостик короткий, и — вуаля! Здравствуй, Германия!

Вот этот мостик, современный вид только.

Встретились с Сергеем. Радостные! У меня при себе тысяча долларов и 500 марок, весь мир в кармане. У него — не помню. Но меньше.

Решили ехать на поезде. Где вокзал? Надо спрашивать! Я немного говорил по-немецки. У того спрошу, у другого. Минут через 20 нарисовалась полиция. Помню одного мужика, больше двух метров ростом. Ваши документы. Нет документов. (((

Нацепили наручники, отвезли сначала в полицейский участок. Держали там, что-то спрашивали, наверное. Потом в машину и обратно к границе. На границе посадили в кутузку. Наручники сняли. В кутузке один албанец и еще какой-то дядя. Сидим долго. Албанец пугает — посадят в самолет, отправят в Москву, потом будете платить за билет и все в таком же духе. Настроение прескверное. Через несколько часов возвращают паспорт, доллары, все, что в карманах было. А марки!!!???? 500! Штраф за нелегальное пересечение границы.((( Вывезли на машине на польскую территорию — и под зад коленом — проваливайте!

Вернулись на блатхату куда менее веселые, чем утром уходили. Вернулись, а наши узкоглазые коллеги водку пьют за наш удачный отъезд. Что? Как? Почему? Вахвахвах! Что ж вы за дураки, надо было такси брать и на такси ехать, а не на поезде! Мои кроссовки цвета огонь я больше не увидел. Сказали — продали, вы ж уехали! И не поспоришь.

Тем более, сразу же стало не до кроссовок. Помницца, сразу же разговор пошел, что раз все так хреново вышло, надо нам сматывать удочки, так как мы кое-кого из местных авторитетов стали раздражать, и лучше бы нам убраться подобру-поздорову. Да и, вообще, вы за машиной же приехали? Не беда, что одна на двух! У нас есть Гольф, да вы ж его знаете, давай, бери его у нас и езжайте спасайтесь! Гольф, правда, был. Ездили эти таджики на нем. Белый и крыло слегонца стукнуто. Больше о нем мы ничего не знали. И вот одним вечером как-то закрутилось-завертелось, и я глазом моргнуть не успел, как большая часть моей тысячи долларов перешла этим ребяткам, а нам — Гольф, белый, с крылом стукнутым. И какие-то транзитные бумажки. Сергей потом стал ругаться — да что ж ты со мной не посоветовался, ах, мать-перемать. Дело только в том, что он как бы и ударял по рукам с начальником с поломанной рукой, но как-то у него из головы это сразу ушло.

Вот типа такого красавца мы и приобрели.....

Ну что ж, два счастливых обладателя одного Гольфа, Сергей сел за руль и — вон из этого подлого города. Начал накрапывать дождь. Мы проехали километра два, и на перекрестке, на подъем, Гольф заглох. Я бегом (бегом!) помчался к нашим узкоглазым дружбанам за помощью, Сергей остался с машиной. Друзья не подвели. Поахали, сели все вместе в другую уже машину — и на перекресток. Что-то там главный в моторе поколдовал, завелись. И в путь, через всю Польшу, домой, домой! Помню как сейчас, предвечернее время, моросящий дождь и в заднем окне уменьшающиеся фигурки наших друзей-товарищей.

Через какое-то время нас остановила полиция. Откупились, не знаю за что, бутылкой спирта Руаяль (кто помнит). Потом на пару часов встали в пробку, оказалась какая-то нехорошая авария на шоссе со сгоревшей машиной. И вот уже совсем в ночи едем где-то по автотрассе, удаляясь от границы. И вот посреди ночи у нас заканчивается бензин. (Возможно, неправильно работал датчик, уже не помню). Середина ночи, середина Польши, бензина нет, никто не останавливается, все проезжают мимо. Что делать? Стали толкать наш попелац, все ближе к дому. И вдруг, о радость. Сама останавливается машина. Выходят участливые ребята и по-русски спрашивают, что случилось. Да вот бензин закончился. (( Да не беда, поможем сейчас. И кто-то по рации (!) — а мы и не удивились этому (!!) — кому-то говорит: «Привези там литров пять бензина». Привезли, залили — ура!! — до заправки доедем. Спасибо, ребята!!! Э, а расплачиваться кто будет, типа? Ох, простите! Сколько с нас? Сто долларов. Упс... Только тут мы и поняли, что вляпались по самое не балуй. Белорусские отморозки. Тогда они там промышляли будь здоров, многие вспомнят, наверняка. Что-то мы пытались там решать, что-то бубнили ( а денег у нас чуть ли не последняя сотня долларов на все про все оставалась). Запомнил я, как один там мне говорил, спокойно, без эмоций, типа, мы вас сейчас тут и убьем и в лесу прикопаем, так что давайте, типа.... Не знаю реально, чем бы это закончилось, выкрутились бы мы из этой истории и с какими потерями, но через некоторое время приехало несколько полицейских машин, и всех нас, и правых и виноватых, мордой в асфальт покидали, потом опять наручники нацепили и в очередную кутузку всех доставили. И многострадального Гольфа туда же, за компанию....

Долго длилась та ночь... За нас двоих с полицией как старший товарищ отдувался Сергей. Он же и договорился с каким-то мужиком там же, в участке, продать нашего Гольфа за 50 (пятьдесят) долларов. Судьба наших бензиноблагодетелей так и осталась невыясненной.

Мы оказались где-то в районе польского города Лодзь. Оставшихся денег нам еле-еле хватило, чтоб добраться в Геленджик. Помню, когда наши с Сергеем дороги уже расходились навсегда, он жал мне руку и говорил « Хороший у нас тандем получился!»

Я еще несколько недель от стыда прятался дома, не мог никому в глаза взглянуть. Пил горькую. Было очень стыдно. И 2 000 долларов, по тем временам большие деньги, просрал...

Потом уже чуть-чуть отошел, в Новороссийске на барахолке купил спортивный костюм Адидас, и уже, вернувшись в институт, всем говорил, ездил вот в Германию, и костюм себе привез.....

P.S. А мужики себе из Бреста тогда привезли машины, я потом узнал....